Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra

Una fiesta de muertos de la risa

2007-09-22T00:02:00.000-05:00

Los fantasmas felices

Una fiesta de muertos de la risa

Por Hugo Berendth
Desde Nueva York

¡Qué insólito y gratificante recibir en estos tiempos de muertes pavorosas, un libro que desborda la muerte con humor y razón!

Acaba de aparecer en Colombia y su autor Ignacio Ramírez es un reconocido escritor que aparte de trajinar su propia literatura y pensamiento, promueve un diario virtual llamado Cronopios, que trabaja por puro amor al arte y llega sin falta alguna cada día a más de 50 mil personas que lo reciben en forma gratuita en diversos lugares de los cinco continentes de este alocado planeta.

Los fantasmas felices es el título de este libro escrito a partir de la lúdica que maneja su autor, quien entre otras cosas ha sido clínicamente declarado muerto (en Italia, año 2000) y ha enfrentado peligros propios de un aventurero vagabundo que recorrió varias veces cientos de países en ejercicio de una terquedad con lema: demostrar que la mayoría de los colombianos somos gente de paz y estamos obligados a unirnos para aplacar a los violentos.

Ignacio Ramírez cuenta en Los fantasmas felices sus experiencias personales con la muerte, recorre además historias y recuerdos de sus seres más queridos, ya difuntos, y abre un abanico innumerable de personajes donde están desde los más grandes artistas y figuras públicas que nunca olvidaremos, hasta protagonistas anónimos que descubrimos y queremos a partir de estas descripciones magistrales. Botones de muestra: María Félix, Celia Cruz, Alejandro Obregón, Héctor Rojas Herazo, Manuel Zapata Olivella, Marvell Moreno, Arturo Alape, Germán Vargas… y también un poeta y filósofo wayúu llamado Glicerio Pana, con quien pasó noches y noches en las playas de El Cabo de la Vela hablando de poemas y de estrellas, o Eustorgio, un raicero de Guarandó, en la selva chocoana, que le enseñó los secretos de las plantas, o un tío que fue jardinero de oficio y le inició en la poesía con los nombres de las flores. Y los pintores: Saturnino Ramírez, Heinz Goll, Tiberio Vanegas, otro que pintó para vivir y vivió para pintar o un hombre que escribía pájaros, o uno que vivió en los árboles y para morirse se esfumó en el cielo.
En fin… no es más que una emocionada recordación de nombres e imágenes y hálitos que quedan tras la lectura de Los fantasmas felices, un libro donde los esqueletos que le presta Guadalupe Posada viven de rumba, una filosofía alegre y lógica de la señora muerte, un libro amigo para querer y ojalá tener a la mano, en la mesa de noche, en el maletín compañero, en todas partes, porque aquí se nos recuerda a cada instante que la palabra, la poesía, la crítica, la lúdica filosofía del gran Cronopio Julio Cortázar, quien también vive feliz su muerte, reflejan entre el humor y la libertad la única verdad tangible: ¡Hasta aquí llegamos!

Los fantasmas felices

2007-09-21T23:21:00.000-05:00

Los fantasmas felices

Por Fabio Martínez

El poeta inglés John Donne, al escuchar en su pueblo el tañido de las campanas, afirmaba que éstas suenan por nosotros que algún día vamos a morir. Ese tañir de campanas es el espejo de la muerte. El recuerdo de que no somos eternos o infinitos. Y que algún día, querámoslo o no, estaremos metidos en ese estuche de madera, devorados por el fuego o consumidos por los gusanos.
Esta certeza -en medio de un mundo incierto, como el que estamos viviendo-, fue la que sirvió de fuente de inspiración al escritor Ignacio Ramírez Pinzón, para escribir un libro maravilloso sobre los muertos felices, que desde la infancia han rodeado su existencia.
Para algunos lectores, el título del libro -Los fantasmas felices - puede ser una paradoja, debido a que en nuestras culturas, la muerte, con su profundo sentido religioso, siempre ha sido solemne, trascendental, y lo peor de todo, ha estado desligada de la vida.
Por esto, sólo un escritor agnóstico y esotérico como es Ignacio, podía escribir un libro desacralizador y lleno de humor, alrededor de un tema tan espinoso para la raza humana.
En las cincuenta y cuatro prosas poéticas que componen el libro, Ramírez le hace un homenaje a los muertos ilustres, pero no desde la perspectiva trascendental y religiosa con que se ha visto a los difuntos, sino desde una visión profundamente humana, laica y holística.
Para Ramírez, la muerte está estrechamente ligada a la existencia, hace parte de la vida, de la que nadie puede escapar.
Vida y muerte, la única pareja indisoluble que se mantiene fiel hasta el final de nuestros días.
Por esto, el escritor bogotano, que se acerca a la muerte con el espíritu del sabueso, trata a la Dama de negro con respeto, pero al mismo tiempo, la desacraliza, la ironiza y se burla de ella para así hacerla más humana.
El libro, que fue editado en Bogotá por Teresa Montealegre y está ilustrado con viñetas del mexicano José Guadalupe Posada, se abre con tres semblanzas entrañables que nos remiten al origen del escritor: “Felisa” dedicada a su madre; “El tren”, donde viaja con él la remembranza de su padre y “El tío de las flores”, que nos relaciona y encariña con su tío Miguel, quien tuvo el privilegio de ser un jardinero auténtico.
Pienso que en estos tres relatos literarios se encuentran las raíces más profundas del hombre que desde su infancia se perfilaba como un escritor.
En la declaración de poesía en memoria de su madre está presente el amor y el desenfreno por la lectura. En la proclama vital sobre su padre se encuentra la desbordada pasión por los viajes. En el vuelo de palabras sobre su tío el jardinero está el amor por la naturaleza y por los seres que armonizan con ella.
Estos tres elementos: el amor, los libros y los viajes son los que marcarán el destino literario de Ignacio Ramírez.
Luego, rompiendo con el micro-universo familiar, el libro se abrirá al mundo de los muertos ilustres del arte y la literatura. La mayoría, muertos por alguna enfermedad o de viejos; a excepción del compadre Cacipa, que murió en la Guajira colombiana por las hordas salvajes de los paramilitares.
Allí, bajo la pluma fina del hermano Cronopio, desfilan: Henry Miller, el viejo calvo y marrullero; Ítalo Calvino que ante las miserias del mundo terrenal, prefirió vivir en la copa de los árboles; el pintor Alejandro Obregón; el novelista del patio, Héctor Rojas Herazo; el poeta Fernando Charry Lara; el maestro Enrique Buenaventura; Julio Cortázar, el Cronopio que murió de amor; el maese Pedro Gómez Valderrama; la escritora barranquillera Marvel Moreno; Celia Cruz, la guarachera de Cuba; el pintor venezolano Jesús Rafael Soto; el novelista del Tolima César Pérez; María Félix, la Doña inmortal que finalmente sucumbió; el paisa de Tibacuy; Rafael Chaparro Madiedo, el nefelibata; Germán Vargas Cantillo, el lector currambero; el pintor caleño Kat; Cachifo, el escritor nadaísta; el novelista mexicano Juan José Arreola; René Rebetez, el escritor cosmogónico; Eduardo Pachón Padilla, el hombre que fue un cuento; Miguel de Francisco, quien murió en París con aguacero; Luz Fanny Ortiz, que aún canta en el Son de los grillos y el maestro Arturo Alape.
Mausoleo de hombres y mujeres ilustres descritos por la pluma exquisita de Ignacio Ramírez Pinzón.
Muertos célebres, que viviendo bajo tierra hoy están más vivos que nunca.

La solidaridad de Libros & Letras

2007-01-02T11:13:00.000-05:00

REVISTA LIBROS Y LETRAS
Edición número 64. Diciembre de 2006

Tema Central

Un tal Nacho

PÁGINA 1 de 4 1 | 2 | 3 | 4

Ignacio Ramírez: la dignidad de tiempo completo en sus cabales
Por: CARLOS-ENRIQUE RUIZ
desde Aleph

Las pasiones de los hombres desbordan la historia y hasta han anegado de atrocidades las calles y los campos. La historia de la humanidad es más un recuento de oscuridad, que las mentes más lúcidas y laboriosas no han podido disipar o distraer. Por doquier, el crimen, el desparpajo, la insolencia, y la indolencia frente a la miseria y la pobreza de las gentes, no dejan respiro en el escenario de la dignidad. La dignidad, a su vez, es la concordancia entre el ser íntegro y la acción de buen servicio a los demás.
Quedan monumentos de soledad, voces que han dicho lo suyo con pregón de belleza, en las múltiples formas de expresión. El arte es el escenario donde lo mejor de la humanidad ha tenido lugar, como muestra de que algo a favor de la vida puede ser posible. Y entre las artes está la literatura. Habrá quienes la hayan practicado sin asomarse a la dignidad, pero no faltan aquellas figuras emblemáticas que viven siempre en ella, sorteando la indiferencia del mundo y las miradas de envidia o de odio. Nada fulminante puede acabar con la belleza de la dignidad, en las manos que pueda florecer.
Ignacio Ramírez es uno de estos casos, con ejercicio diario de valor. Personalidad formada en el trasegar del mundo, en las lecturas sin término y en las observaciones del arte con mirada atenta y escudriñadora, con memoria de elocuencia que facilita establecer nexos, elaborar apreciaciones en contexto, sin el sesgo de la mirada focal y sin desdén.
Hombre de profundos compromisos con la cultura, recio sin declive frente a la seducción del poder, que tantos talentos frustra. Independiente hasta la fatiga, sin entregarse a las agencias promotoras de imagen frívola. Ha ejercido, como pocos, el gusto por el saber, la delicia del escribir con pasión imaginativa y, por sobre todo, con el aliciente del compartir estimulando.
Su obra fundamental de la última década: Cronopios, tiene los siguientes lemas: 1. Diario virtual para hombres y mujeres de palabra, 2. Trabaja de puro amor al arte, y 3. No promueve temas políticos ni religiosos porque Cronopios lucha por la paz y ellos atizan la guerra. Cumplidos, en cada edición, sin esguince alguno. Con aquellas premisas contundentes ha desplegado magnanimidad, virtud desaparecida hasta como palabra en el diario trajín de los diálogos sin frontera. Cronopios es puerta y ventana abiertas a las voces de creadores que no estén enajenados por las discordias. Apertura sostenida con señales para la construcción de coexistencia y de sociedad desde la Cultura, sin las infamias de la política. Como lo fue en Literalúdica, columna semanal que sostuvo por años en periódico de mayor circulación, y en otras.
Hombre de fácil pluma, con imágenes deslumbrantes y torrencial fluencia de contenidos desde su espíritu forjado en las dificultades, en los riesgos, con meditación surgida de lo vivido, aprehendido y soñado. Escritor de carta cabal, y sólida armadura. De sus artículos, ensayos, columnas, crónicas, reportajes, reseñas, relatos,... pudieran hacerse numerosos volúmenes, que no ha sido su objetivo, porque en la sinceridad de su corazón no es otra la ambición que llegarle al oído y al gusto de espíritus que considera afines, por los medios más directos.
En lo escrito sobre el poeta Javier Huérfano muestra la esencia de su ideario y su vocación de mano tendida: «Esa clase de poetas, en quienes la poesía vive mucho más en la carne y en los huesos que en los versos, que a la hora de la verdad constituyen catarsis para no caer en el lamentable lugar común de la violencia, deberían ser mucho más tenidos en cuenta como guerreros del silencio, voces válidas en medio del bochinche, pues a la hora de la verdad escriben más para soñar y para no matar, que para figurar y deslumbrar a la farándula literaria.» Demanda una poesía de más vida, en autores al margen de las contiendas y de las seducciones mediáticas.
Son muchos los escritos de Ignacio que uno pudiera repasar con sostenida admiración por el estilo y el derroche de imágenes bellas. Ha hecho literatura y escrito sobre autores, sobre cine, pintura, teatro, etc. Recuerdo, ante todo, aquella sorpresa que nos dio una mañana con ese poema, no puede ser de otra manera entendido, en el que nos develó el secreto de Kaffe, su bella hija wayúu. Alma pura derretida en palabras delicadas, sutiles, con despliegue del amor más íntimo, como prolongación exultante de espíritu. Escrito digno de las mejores antologías en las letras hispanoamericanas. O aquel otro sobre «El hombre que escribía pájaros»,.... y tantos y tantos escritos que debemos reunir en por lo menos un volumen de financiación colectiva, con liderazgo editorial de David Consuegra, por ejemplo.
En Cronopios muchos nos hemos asomado de su mano receptora, generosa, comprensiva, estimulante. Tribuna nada ajena a las voces nuevas ni a los escritores de mayor rango, que no tienen posibilidad de otro atisbo, menos en los medios editoriales que miden la creación por la rentabilidad.
Ignacio Ramírez es una vida en permanente realización, febril en el trabajo, escritor de formación alta, con trajín por el mundo y lector voraz, con arraigo en sus personales obsesiones. Lo dicho por él en homenaje a Arturo Alape, puede aplicársele a nuestro Cronopios mayor: «... la vivencia directa de las cosas le hizo acercarse a la historia como a una fuente primaria para superar la sed de saber y compartir.» Su Amo, luego existo, le ha sido norma indeclinable de vida.
Que los dioses lo sostengan en pie, hasta colmar la sed de quienes reclamamos a diario la fuente continua de su pluma estremecida, lúcida y cálida. Hombre corajudo como su hija Kaffe.

En Aleph, a 19 de noviembre de 2006

PÁGINA 1 de 4 1 | 2 | 3 | 4

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra

2007-01-02T11:12:00.000-05:00

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra

El año nuevo de la paloma

2007-01-01T10:48:00.000-05:00

Lunes 1º de enero de 2006—http://cronopiosdiariovirtual.blogspot.com/

--------------------------------------------------------------------------------

El año nuevo de la paloma

Por Ignacio Ramírez

Director de Cronopios

He pasado la media noche del año viejo al año nuevo acariciando a una paloma blanca.

Está en el garaje de mi casa, en un sótano sin aire, merodeado por los gatos vagabundos y lleno de la contaminación de los automóviles que duermen aquí sus metálicos sueños, sus pesadillas maquinales.

¿Cómo llega una paloma blanca a un garaje recóndito?

El celador del edificio del frente dice que cerca de las diez de la noche del 29 de diciembre vio como si un ángel gigantesco se empequeñeciera en el aire de las tinieblas y llegara disfrazado de novia diminuta a husmear en los árboles.

— Yo la vi entre las ramas y parece que despertó a los pájaros que estaban durmiendo, porque hubo alboroto y agitar de plumas de todos los colores. Inclusive revoloteó cerca de los venados de luces decembrinas que adornan los edificios de esta calle.

Otros vigilantes salieron sorprendidos por la desfachatez de la paloma. Ninguno entendía qué hacía a aquellas horas esta alocada aventurera emplumada alterando las leyes de la luna y las estrellas, donde las palomas son constelaciones y no aves terrestres como esta quizás sea.

Hemos llegado a pensar que puede tratarse de un artilugio escapado del sueño de un ser cósmico. Una entelequia sideral.

Yo al principio creí que hablaban de un pichón de albatros, una inusual nevada tropical así de grande. Acaso una hostia voladora.

Alfonso, mi compañero de la portería del edificio donde paso mis insomnios y escribo mis Cronopios, me contó que la pajarita blanca se perdió cuando tuvo que abrir la puerta para que entrara un carro cuyo dueño llegaba de una fiesta.

Y no se supo más. Pero cuando yo activé la señal de mi llegada y parqueé mi carro en su lugar de hábito, se apareció ante mí, batió sus alas y vino a picotear mis pies que ya casi no son capaces con sus pasos de regreso.

Me miró con sus ojazos negros y me saludó con un inaudible y diminuto arrurrú que yo sentí como si fuera una canción de mar, un instrumento de misterio, gaviota en tierra, farallón de plumas albas.

Alfonso fue por una casita que aquí guardan los residentes para cuando hacen viajes largos con sus mascotas. Le trajo arroz tan blanco como su plumaje y encendió la luz eléctrica que pareció alumbrarle el corazón del baile porque se dedicó a dar vueltas y más vueltas como suelen hacer los pájaros trompos cuando las pájaras trompas les agitan las pitas.

Yo pasé mis dedos por las plumas de su cabeza y por primera vez en esta vida dura sentí lo que significa ser materia blanda.

Estaba preocupado por las enfermedades, por las deudas, por el drama imprevisto de mi hermana mayor que está entre la espada y la pared de la vida y de la muerte, como yo —aunque parece que su muerte será corta y la mía larga—.

La palomita me alegró la vida. Vino a buscarme. Sé que es mía. Y sé que es mensajera porque traía tres lacitos de cintas de colores atados en una de sus patas.

Entiendo que como todos busca su libertad, pero no quiere irse. Yo le digo que ahí está el cielo del día y de la noche, que siga su camino, que aproveche que aún puede trasegar y vaya en nombre mío por los senderos que comienzan en la aurora y retozan todo el día y descansan o cantan toda la noche. Abro la puerta… ¡Y nada! Ahí está mi palomita blanca a la que transitoriamente bauticé Albertina Rafaela porque por supuesto me trae remembranzas de aquella loca parienta lejana suya que se equivocó buscando el norte y llegó al sur, la que confundió el trigo con el agua, el mar con el cielo y la noche con la mañana.

Si no fuera por la amenaza de los gatos noctívagos la adoptaría y le convertiría su casa de madera en un palaciego palomar digno de su ostensible estirpe de reina aventurera. Y le sembraría un jardín repleto de margaritas blancas.

Si no fuera por los gases de los carros saldría a buscarle el aire a donde fuera. Lo traería del Amazonas o de la Cochinchina y hasta de la Patagonia si fuera necesario. Volaría por ella con alas de cartón, desataría a la tierra de su cordón umbilical y lo pondría a elevarse como una cometa con un mensaje que dijera déjenme vivir en paz y prometo recuperar la risa.

Pero me da mucho miedo que corra el riesgo de morir envenenada o apabullada por la violencia, como mueren hoy en día los seres humanos… ¡Mejor morir volando que corriendo!

Por eso, porque quiero salvarle la vida para que regrese al viento y riegue la noticia de que yo quiero irme con ella, esta mañana le escribí al periodista Gustavo Gómez, de Caracol, suplicándole que anuncie por su emisora que busco con urgencia a un colombófilo que me instruya sobre cómo puedo desequivocar a una paloma equivocada ("que las estrellas eran rocío/ que el calor, la nevada, //… que tu falda era tu blusa,/ que tu corazón su casa")…

Pero hay algún intríngulis entre Albertina Rafaela y yo: Gustavo me respondió por correo electrónico que hoy por ser año viejo la mayor parte de la programación está pregrabada y en consecuencia él no podría estar al frente de la operación Paloma blanca, y aunque dijo que había pasado mi comunicación a sus compañeros, parecen andar despalomados pues ninguno de ellos atendió el arrurrú de la emergencia.

Por eso he bajado al garaje en esta media noche entre el año viejo y el año nuevo.

La paloma se levantó y vino a acompañarme en esta soledad tan sola.

Esta vez picoteó la palma de mi mano y aunque yo nunca lloro porque gasté todas mis lágrimas cuando fui joven y vivía siempre enamorado, hoy he sentido húmedos los ojos al besar las plumas de la cabeza de esta niña bonita emplumada y coqueta, compañera blanca. Pero no era llanto sino rocío nocturno tan común y corriente en las pupilas de los hombres que encuentran palomas blancas en los parqueaderos subterráneos.

Toda la noche soñé con la libertad, que no es la jaula abierta sino el picoteo de la lejanía.

(Ella se durmió en la orilla.
Yo, en la cumbre de una rama.)

--------------------------------------------------------------------------------

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra

2007-01-01T10:42:00.000-05:00

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra

El Don prodigioso del relámpago

2006-12-04T23:02:00.000-05:00

Historia de la mujer que me sedujo desde una pared levantada en el viento

El don prodigioso del relámpago

Por Ignacio Ramírez
cronopios@cable.net.co

Durante mucho tiempo en una valla grande ubicada en los alrededores de mi casa, permaneció una mujer acurrucada cerca de una ventana pero mirando en su rincón de ensueños la presencia surrealista de un pez nadando en el acuario de aire insólito de una jaula de mimbre, con manija, fijos también sus ojos en la hembra que deja ver la parte más apetitosa de sus senos erguidos, la más pulposa y ávida de sus sensuales piernas, mientras su rostro indígena enmarcado en melena negrísima se abstrae hasta el misterio con el pez recluido, que a su vez se apoya en una silla cuyas patas se afirman en una alfombra que no es otra cosa que una obra de abstracción geométrica de Frank Stella, uno de los más importantes artistas plásticos norteamericanos del siglo XX, quien por supuesto nunca imaginó que sus diseños fuesen a parar bajo los zapatos de tacón puntilla de esta misteriosa dama pintada por Fernando Maldonado y agrandada hasta el tamaño de una inmensa pared en este superpoblado norte bogotano.

A ella me acostumbré y quizás por ella construí una ruta permanente que me permitía verla desde lejos todos los medios días, auscultarla y coquetearle hasta llegar tan cerca que debía levantar el cuello y esforzar la cabeza para sonreírle en mi paseo de transeúnte meridiano. Creo que llegué a amarla, que con mis ojos le palpé la piel y con los frenesíes de mi imaginación la mantuve en el espacio deleitoso que solo paladeamos los nefelibatas lelos que dejamos de preocuparnos por los misterios del tiempo y vamos por la calle paso a paso sin que nadie nos vea ni descubra el alboroto que llevamos por dentro.

Un día se fue. No volví a verla. Los dueños de la valla la trastearon para algún desván, quizás se casaron con ella o se la llevaron de rumba o ella misma se enclaustró en un convento para vocaciones tardías o encima le pintaron flores o figuras. Y me hizo tanta falta que con algún pretexto ingenuo busqué a mi amigo Maldonado, con la curiosidad de saber en qué andaba su mundo onírico que yo ya conocía cuando era él uno de los invitados a participar en esa gran locura que fue el Festival de cultura colombiana del año 2000, en Milán, disparate de tantos imprevistos que pareció más una pequeña Torre de Babel que la propuesta presencia del arte colombiano en el emporio cultural de Italia.

Tenía de su pintura el recuerdo de una atmósfera impactante por el aislamiento, la soledad y la melancolía. Personajes terrestres y extraterrestres encerrados en un pequeño cuarto penumbroso, pero listos a desprenderse de sus lienzos como si alguien corriese el aldabón de la ventana y los soltara al mundo rutinario enloquecido por el vértigo y semejante a una ola que flotase en el océano del instante.

Quizás yo fui uno de ellos. Ahora, en el estudio nuevo de Fernando, con la abundante y blanca luz de las tres de la tarde y lleno de ventanas y de sueños colgados, me encuentro frente a frente con la misma mujer que comparte con un desconocido el humo de la sopa cotidiana bajo la luz intensa de una lámpara colgada del techo, en un ambiente donde el mismo desamparo de siempre invade el ánimo y se transforma en fuerza sensorial que empuja hacia el silencio pero despierta gritos interiores de los que uno tras otro pueblan el tiempo detenido.

Así, los cuadros de Fernando son otras ventanas por donde podemos atisbar al tiempo la realidad y la fantasía, el resplandor y la penumbra, el vuelo de la imaginación que planta atmósferas de Edward Hooper (otro artista que yo siento vibrar en el influjo pictórico de Maldonado) donde hay imágenes de aquellas que soñamos despiertos, planos de la armonía y el equilibrio alrededor del juego, paisajes donde la figura humana y los objetos que la complementan descubren un lenguaje para el regodeo de la luz, remembranzas de Pollock, elucubraciones de Mondrian, danza del viento, exégesis sin límites de un universo que no es el que miramos sino el que presentimos y creamos.

La pintura de Fernando Maldonado inspira en mí más sentimientos que palabras. No puedo bautizarla de manera alguna. Sentirla, sí, leerla, pero en silencio porque sus imágenes son muy similares a las que me habitan en los paseos sin rumbo, mi forma de percibir — ¿cómo decirlo?—: creo que los artistas amalgaman en su espíritu el don prodigioso del relámpago al tiempo con la búsqueda de la resolución del misterio de la vida.

Lo demás son teorías, son palabras. Se las dejo a los críticos y a los trascendentales eruditos. A mí me colman y recrean las figuras, los espacios, los escenarios, los instantes y las atmósferas, el desbordamiento, los delirios, el aroma, el entorno, los objetos, la desmitificación de los axiomas, el vuelo de la libertad, el dedo en la llaga de la costumbre, el tono y los colores, y el amor, y por eso echo tanto de menos a la mujer del enjaulado pez que durante un buen tiempo vivió en la pared de una avenida populosa de mi barrio.

Teatro de los Cronopios

2006-10-31T23:40:00.000-05:00

Teatro de los Cronopios

Milcíades

2006-10-29T12:02:00.000-05:00

Literalúdica
Por Ignacio Ramírez
cronopios@cable.net.co

Milcíades

He aquí la historia de un hombre en apariencia menudo y frágil como un junco, pero perseverante y vigoroso como un roble en la contextura espiritual.
Nació en El cruce de los vientos, que es un lugar que queda en todas partes aunque no existe en los mapas, pues para recorrer sus caminos no hay que partir jamás sino siempre llegar, y -cuando eso suceda- darse cuenta que ser de allí es lo mismo que pertenecer a la sociedad de la imaginación, una secta invisible pero penetrante, cuya característica fundamental es la de no darse por vencido en nada, aún siendo consciente de habitar un mundo que no le corresponde.
Si a usted se lo señalaran en la calle y le pusieran el acertijo de adivinar qué hace, con seguridad que no atinaría, porque posee tan contumaz audacia, que es capaz de semejar a un anónimo vendedor de pólizas, un desempleado caminante, un silencioso pensador con gafas, un observador de pájaros invisibles, cualquier oficio distinto al que en realidad encarna: orillador de trópicos, fabulador de urbes, calmador de la sed de los huyentes, oficiante de la adoración, contemplador y relator de los misterios de las casas del fuego y de la lluvia, y -especialmente- ayudador sutil de hombres y mujeres de palabra.
No vive en una casa sino en una trinchera de papel, que fundó y empezó a construir durante el último cuarto del siglo que ya devoró el nuevo milenio, que va en su sexta rueda de molino de tiempo, noria sin fin, comienzo y acabose sin descanso.
Aunque no está escrito en la puerta, cualquiera que haya recorrido los zaguanes, los patios, las habitaciones y los recovecos de esta mansión de sueños, estará de acuerdo en que existe un letrero donde dice: "esta casa es de todos, aquí no viven ni la envidia, ni el canibalismo, ni la arrogancia, ni el tedio, sólo la poesía y la imaginación".
El día en que puso la primera página en su edificio de versos, aún estaban calientes las huellas de las botas del fantasma del Ché en el Escambray, todavía Bob Dylan cantaba su pacífica jerigonza, Martha Traba consagraba vacas y excomulgaba terneros de las artes plásticas, Gonzaloarango elucubraba manifiestos que levantarían urticaria en la piel del país del sagrado corazón.
Allí, en los laberintos y las moradas de cuartillas abiertas a quien tenga algo que decir, habitan las ideas y los textos de los buenos, los regulares y hasta los malos escritores, quienes nunca antes ni nunca en el futuro, tuvieron ni tendrán tan cálida y hospitalaria estancia para decir su primera palabra, afianzar sus sueños de polígrafos o consolidar sus condiciones de firmes literatos afincados en sus puestos de guerra, que en sus casos son cubículos desde donde se sueña, y en el particular de nuestro personaje, es un Puesto de Combate que funciona tanto para la batalla como para la conquista y la victoria, pero especialmente para el juego infinito de la palabra, esa "manera de decir las cosas".
Se llama Alejandro Pluma pero también se le conoce como Milcíades Arévalo. ¡Da lo mismo! En la matemática literaria, el orden de los factores tampoco altera el producto. Aunque de pronto sí: una vez, hace muchísimos años, en el emocionado afán de una nota periodística, confundí su nombre con el del también poeta Guillermo Bernal. Y se molestaron los dos. Y aunque pedí perdón públicamente, la inofensiva y sobretodo involuntaria ofensa, parecía que jamás iba a ser reparada. Pero hoy, ya todos personajes del siglo pasado, ha atravesado la ciudad en bicicleta y me ha dejado con el vigilante el último Puesto de Combate que como tal proclama desde hace treinta y muchos años largos y que de inmediato acomete en su resurrección, porque los puestos de combaten no se abandonan: se apertrechan, se consienten, se aceptan como una cruz o como una luz, como crucifixión y como cruz y ficción, que la literatura tiene al tiempo su madero con sus Cirineos y sus artífices de sombras y de ensueños. . Luego me llegó por correo su Inventario de invierno, un libro bello por fuera y por dentro. Y luego Cenizas en la ducha, una novela con eslabones cuentos. Y más y más y siempre más pedaleos y más revistas y más libros y más anuncios de retirada y más renacimientos de ave fénix, igual que sucede entre la luna y el sol, que viven pisándose la cola, a una rendija de distancia de la eternidad, amantes del relámpago, Quijotes de la noche, Sanchos Panza del día. Y creo, entonces, que al fin he sido perdonado por la falta que nunca cometí, y tengo también derecho a navegar el meridiano año sexto del nuevo milenio siendo amigo de todos y rindiendo un homenaje de corazón a este señor tímido y huracanado en uno solo, como el céfiro, mensajero y navegante del viento. Milcíades, uno de los pocos seres humanos de los últimos trechos, en Colombia, que conocen en carne propia cómo es de complejo y delirante el mundo de los poetas y de los escritores, eternos aprendices, sempiternos solitarios.

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra

2006-10-29T12:01:00.000-05:00

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra

Milcíades

2006-10-29T11:57:00.000-05:00

Cuatro negras de palabra

2006-10-23T20:57:00.000-05:00

La artesanía del verbo

Cuatro negras de palabra

Mary, María de los Ángeles, Lucrecia y Amalia Lú

Aparte de mostrar la exquisita riqueza y variedad de las artesanías del Pacífico, cuatro mujeres de la región presentaron espléndidas facetas de la expresión cultural de pueblos que aún azotados por la violencia tienen valor para cantar y denunciar desde la trinchera de las palabras.

Por Ignacio Ramírez
Cronopios – Agencia de Prensa

Cuando la negra Mary Grueso se planta en el escenario con su cuerpo rítmico y grandote y hace a un lado el micrófono para proclamar que no le digan morena sino negra y que no la tilden de mujer de color sino de negra y que no la blanqueen porque ella está muy orgullosa de sus negrísimos ancestros como la noche, como el tambor y como el carbón, al público que la contempla y que la escucha se le eriza la piel y se le nota la tremenda sorpresa de vibrar con las palabras de una mujer altiva y carismática, que sabe bien que el huracán de su palabra negra deslumbra y cala en todos los auditorios que pisa para iluminar y estremecer al tiempo.

A María de los Ángeles Popov se le alborota la poesía en los senos. Grandes y erectos y provocativos, los luce siempre con la coquetería de quien se sabe dueña de una ventana sensual que permite ver hacia fuera la reacción lasciva de los machos y envidiosa (o al menos suspicaz) de las mujeres. Entonces, por antonomasia, por fuerza de gravedad, la poesía de María de los Ángeles tiene que ser erótica: “Soy/ una/ noche/ luminosa,/ de cuerpo celeste./ Mi/ sexo/ gira/ sobre tu boca”. Su poesía habla de vaginas nubes, de camas claras de canela, de sábanas huracanadas, caderas climáticas, y climax.

Lucrecia parece toda un árbol de navidad con tronco negro y luces de todos los colores que alegran la tarde desde su boína blanca y su chaqueta. Arenga en sus poemas por la paz. En ellos habla de las mezclas raciales, de los ríos de su tierra que van al mar Pacífico y de la condición orgullosa de la gente que habita los contornos de sus mapas cotidianos, vitales.

Y Amalia Lú es imaginera desbordada que busca y encuentra ritmos que nacen, crecen, se reproducen y se hacen inmortales en los pezones, los ojos, las caderas, el clítoris, el susuné (húmedo umbral, negro umbral, libidinoso y lujurioso umbral entre las piernas de las negras). “Genarina Mosquera, la nana Ina –por ejemplo—tenía el ritmo en el ombligo”, “Miguelina Cuesta tenía el ritmo en el mirar”, “Honoria Lozano tenía el ritmo en el sentar”. ¡Ah! Amalia Lú cuenta las historias con ritmo en todo el cuerpo y si uno las lee directamente de su libro Vean, ve, mis nanas negras, descubre a una escritora singular dotada con el arte de narrar con ritmo (claro), con sutil buen humor y evidente buen oficio de mujer de palabra.

Estas cuatro bellas negras del Pacífico, una de Guapi, otra de Roldanillo, la tercera del Cauca y la otra de Quibdó, fueron una espléndida sorpresa para quienes durante el puente festivo que acaba de pasar, acudieron a la Feria Artesanal que en Bogotá mostró las maravillas que hacen con sus manos creadoras los hombres y mujeres de la costas pacíficas del Cauca, del Valle y de Nariño. Gente de cestería, de madera, de tejidos vistosos, de viandas y de música. Gente que a donde va, cautiva; donde baila, contagia; donde canta, deslumbra.

Y las cuatro poetas de la palabra negra, un testimonio admirable y valiente de cómo el verbo aún arde e incendia frente a los vientos del desastre. Aún cautiva y permanece firme como única fuerza de la razón para enfrentar la guerra.

Nadie que oiga y vea a estas mujeres podría creer que vienen de pueblos destruidos por los asesinos que secuestran y cilindran y campean orondos por la tierra de todos que volvieron de nadie.

La negra Mary Grueso: “La sangre de mi cuerpo/ se empieza a desbocá/ se me sube a la cabeza/ y comienzo a protestá”.

María de los Ángeles: “Al otro lado de mi cuerpo, hay un río/ un pedazo de tierra, un monte púbico/ Al otro lado de mi cuerpo sueñan grillos”.

Lucrecia: “Desde mi tierra yo la llamo/ y ella me dice que vendrá/ Nadie podría creerlo/ pero a mí me habla la paz”.

Amalia Lú: “Bella Paz era alta y maciza, de pies y manos grandes como los árboles frondosos; tenía las tetas gigantescas y un nalgatorio que se le movía al caminar como las campanas de la catedral”.

Mary Grueso es Maestra, con mayúscula. Habla de Kierkegard y de Sartre y de Camus y de Jean Jacques Rousseau, como de sus más íntimos amigos.

A María de los Ángeles Popov la abraza el público y la aplaude y se la lleva sin permitir que diga una palabra para los Cronopios. En cambio, deja un cuadernillo negro donde se proclama negra redonda, semifusa y silenciosa, en cama musical.

Lucrecia carcajea sus blanquísimos dientes, mucho más blancos que su boína blanca y mucho más vistosos que sus bluyines de arcoiris y sus chaquetas policromas.

Y Amalia Lú, sicóloga ataviada de diva contadora de historias lúdicas y rítmicas, mira a la gente que le aplaude y se dedica a adivinar de dónde le viene el ritmo a cada uno.

Si usted vio y escuchó a estas cuatro poetas negras del Pacífico colombiano, coincidirá conmigo en sustentar la esperanza que aún queda en la palabra. Si no, cuando sepa que en alguna parte se presentan, vaya a verlas. Da mucho gusto sentirse compatriota de seres que como ellas cantan en el mismo lugar donde todo el mundo se lamenta.

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra

2006-10-23T20:56:00.000-05:00

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra: Pablo Baal y los hombres invisibles

2006-09-13T22:22:00.000-05:00

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra: Pablo Baal y los hombres invisibles: "this "

Buscadores de textos

2006-09-10T20:45:00.000-05:00

Buscadores de textos

Aunque el vértigo científico-tecnológico hace todo lo posible por convencer a la humanidad de la inexorable muerte del libro, más hombres y mujeres deciden cada día acometer ese destino largo, solitario, ingrato y complicado de la expresión a través de la palabra. La gente dice que lee, pero no es cierto. Muy fácil hacer la prueba si es usted uno de esos exóticos especímenes que sí devoran y degustan mundos de papel y entabla diálogo desprevenido con los pontífices de coctel, sabedores de títulos, husmeadores de solapas y reseñas. A su primera pregunta sobre el fondo o la forma, el estilo o la atmósfera, se diluirán, volátiles, como vilanos soplados al viento.
La industria editorial crece y engorda sus arcas, pero literariamente se nutre única y exclusivamente de los nombres fulgurantes, las estrellas clásicas, los sobrevivientes del “boom” y los postmodernistas amigos de los teóricos del postmodernismo. Pero la realidad señala que el escritor no tiene quién lo lea. En Colombia la situación es proporcionalmente dramática a la situación del país. ¡Quién lo creyera!, pero a medida que se acrecienta el caos, el núcleo de los nuevos escritores crece. Nadie lo sabe, porque para muchos medios de comunicación la literatura es material desechable o de relleno.
No obstante, en la costa atlántica y en la pacífica, en Nariño, en Antioquia, en el Cauca, en el Tolima, en el Huila, en Risaralda, en todas las regiones del país, hay seres solitarios que persisten en la tarea silenciosa de recrear el universo, el mundo, el microcosmos, en los insondables terrenos de la poesía, el cuento, la novela, el ensayo. Saben ¬¬—casi todos ellos—, que escriben para nadie. Si encontrar un lector es tarea ingrata, pensar en publicar…¡imposible!
La situación llevó, hace ya varios años, a un grupo de lectores optimistas, de aquellos que aman la lectura y luchan contra viento y marea contra quienes no leen y sin embargo tienen la osadía de criticar, a crear “Lectores anónimos, Secta Literaria del Siglo XXI”, cuyo propósito fundamental es el de descubrir y promover autores y textos nacionales de primera calidad. Esos lectores ocultos (que tienen buenos contactos con editores nacionales e internacionales) aún existen y se han convertido en auténticos buscadores de trabajos que pudieran necesitar un empujoncito para convertirse en libros. Su idea es que existen escritores importantes que no cuentan con medios de promoción y menos con lectores capaces de emitir un criterio objetivo acerca de sus obras. Tras el análisis correspondiente, se pondrán en contacto con aquellos autores cuyos textos consideren meritorios o cuya obra en marcha revele talento y vocación literaria. Los lectores anónimos andan con la lámpara de Diógenes. Salga de la duda. Si le responden, les gustó. Si no, tenga la seguridad de que en todo caso fue leído.

Burundún Burundá

2006-09-10T20:43:00.000-05:00

El retorno del gran Burundún Burundá

"Erótica y poética del Siglo XX" es el título del libro de Jorge Zalamea promovido por el Centro Editorial de la Universidad del Valle, como parte de su colección "Ensayo Iberoamericano", dentro de un ambicioso plan de rescate del patrimonio literario nacional.
El volumen fue preparado por el escritor y profesor Carlos Vásquez Zawadzki, quien en emocionada nota de presentación recuerda cómo en 1969, los estudiantes de la época, especialmente los inclinados por el arte y la literatura, tuvieron el privilegio de compartir inolvidables momentos con el autor del Gran Burundún Burundá. Zalamea viajaba a Cali cada quince días, invitado por la Facultad de Filosofía de la Universidad que le rinde homenaje al editar las memorias de sus diálogos con gente inquieta y brillante como Andrés Caycedo, Gustavo Alvarez Gardeazábal, Hernán Toro, Harold Alvarado Tenorio y el propio Vásquez, entre muchos otros que posteriormente han figurado nacional e internacionalmente con sus obras narrativas, poéticas, ensayísticas o críticas.
Las conferencias de Zalamea allí reproducidas son, como todos los productos de su cultura sólida, de su pensamiento claro y beligerante, documentos valiosos, testimonios contundentes de un sabio criollo injustamente sepultado por los comentaristas contemporáneos, más atentos a la moda que a la densidad y el tono de la palabra.
Esas, entre muchas otras, las razones que resaltan la importanciade éste libro, desde cuyas páginas resucitan fulgurantes el verbo y el estilo de quien enseñó a varias generaciones a auscultar la obra de Saint-John Perse, Blaise Cendrars, Seferis, Michaux, Pound y a través de ellos a no hacer concesiones ante el facilismo, los complejos literarios, el conformismo y la falsa intelectualidad.
"Erótica y poética del Siglo XX" abre el recorrido: un viaje deleitoso por el territorio del amor desde las venas poéticas de los remotos desconocidos que crearon el mito de la Musas, pasando por poemas del ciclo de Arturo, de la canción de Rolando, de los Nibelungos, del Canto ruso de Igor...hasta llegar a los más altos poetas del Siglo XX, analizados desde su expresión del amor de la pareja humana. Allí, T.S. Elliot, Joyce, D.H. Lawrence, Maiakovski, Voznesenki...¡Hasta los beatniks! Sin dejar de incorporar a la gran poesía amorosa y erótica del Siglo XX al colombiano Arturo Camacho Ramírez. (Zalamea nos recuerda que los colombianos, en términos generales, tenemos en las venas más "changua" que sangre, aunque rescata otros nombres como Mutis y De Greiff).
Un capítulo sobre la manera como el juego y la profecía forman parte del alma del poeta, nos lleva por las imágenes lúdicas de Prévert, Aragón, Huidobro, Péret, Alberti, Desnos, Blok ("el más grande poeta que haya tenido Rusia en el Siglo XX", según Zalamea). Y nos devuelve la gratificante sensación de sabernos homos-ludens, como más tarde nos ratificaría Cortázar.
Dios, la circunstancia humana, el poema en sí y las alabanzas del poeta son otros de los temas de las conferencias de Zalamea contenidas en este libro singular, que confirma la dimensión de éste gran ser literario que en buena hora ha vuelto para despertar, una vez más, "la maravillosa vida de los libros".

Bukowski

2006-09-10T20:40:00.000-05:00

La última eyaculación

Al celebrar un año más de la desaparición de Charles Bukowski —“vivo y muerto en olor de porquería”, según epitafio por él mismo sugerido— la literatura ha perdido a uno de sus personajes más vitales, polémicos, combatidos y despreciados de toda su historia. Bebedor perpetuo, lúcido y lúdico, irreverente, sexomaníaco, consecuente con la miseria espiritual de quienes le rodeaban, último espejo literario donde los Estados Unidos pueden mirarse de cuerpo entero, este enorme alemán transplantado a Los Angeles asumió y gozó durante sus intensos 74 años el papel de “dedo en la llaga” de una sociedad timorata y mediocre, disfrazada por la farsa y la moda.
Junto con Henry Miller, quien jamás llegó a su crudeza realista, a su lenguaje tan fétido como efectista, a su admirable desfachatez, Bukowski puso patas arriba todas las absurdas pretensiones de la crítica, se burló de frente y con razón de los grandes figurones de la literatura contemporánea y recordó, entre chiste y chanza, en medio de solemnes borracheras, que “al único escritor que reconozco y admiro es a Dante, porque él, como yo, asumió contar los sufrimientos que nacen de las desgracias personales, contar el infierno que es vivir entre gente hipócrita y cochina, donde no somos más que ciegos que buscan a palos su diminuta felicidad. Y que quede bien claro que yo no escribo para salvar a la humanidad sino para salvarme a mí mismo”.
A pesar del escándalo, la persecución de los moralistas y los pacatos, la descalificación por parte de los críticos de los grandes suplementos norteamericanos, los lectores del mundo entero vieron en sus textos la presencia de un verdadero prestidigitador de la palabra, habilidoso constructor de imágenes, crítico mordaz e intransigente. Cuentista magistral, inspiró a eximios directores de cine como el italiano Marco Ferreri, y el francés Barbet Schroeder, quienes hicieron perdurables versiones de algunas de sus historias.
Oficina Postal, su primera novela (curiosa coincidencia con Miller, quien también escribe su ópera prima en el basurero de los correos), llamó de inmediato la atención de los marginados, quienes fueron siempre el grueso de sus lectores. Luego vendría casi medio centenar de libros —El amor es un perro del infierno, Memorias de un viejo asqueroso, Perros fríos en el patio, Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones y otros cuentos de la locura vulgar, para mencionar algunos—. Poeta o narrador, daba lo mismo “porque de todas maneras lo que me gusta es la calle, y nada más. Soy alcohólico porque el alcohol hace la vida mejor. Y con la vida y el alcohol, el sexo”.
Uno de sus relatos más fantásticos y vertiginosos, cuenta de una bruja que para vengarse de su amante infiel, al tiempo que le hacía el amor, iba reduciéndole de tamaño, hasta dejarlo de la talla de un falo que le servía de vivo consolador. En el orgasmo, en la última eyaculación, se iba la vida, pero el hombre-pene entraba en órbita del universo vaginal por los siglos de los siglos. Suprema venganza. Esa, tal vez, la muerte de Bukowski.
Predios del galimatías
¿Qué es eso de un escritor monetario? Por favor, señores encargados de la corrección de pruebas: explíquenlo a los lectores, porque yo no he sido capaz. En la última edición de Literalúdica acusaron (¿qué otro verbo emplear?) a José Garcés González de ser un autor monetario. Mi columna original hablaba de José Luis y claramente decía que se trataba de un autor monteriano. Y resulta ostensible la diferencia entre “gentilicio de los nacidos en Montería, Córdoba, Departamento colombiano” y “relativo a la moneda o al dinero”, definiciones que he copiado del diccionario para estar seguro de que no ando en las arenas movedizas de la sinonimia (Sí, para los lectores, en las del galimatías). Y si bien es cierto que Lítera y Lúdica son vocablos que incitan al juego y al buen humor, mi perspicacia no da para tanto.
Esas cosas pasan: a Juan Carlos Botero, en La República, le preguntaron cuál era su libro favorito. “Sobre héroes y tumbas”, contestó el autor. Salió publicado “Zorreros y Tumbas”, con lo cual el que quedó como un zorrero fue el pobre Juan Carlos. Iván Cocherín, poeta y personaje popular de Manizales, alguna vez persiguió a Juan Manuel Roca para entregarle un libro con esta dedicatoria: “a mi admirado poeta Juan Manuel Duque”.
Ahora entiendo porqué hay quienes sugieren a ciertas publicaciones que en lugar de un acápite que figure como Fe de erratas, abra uno que se denomine Fe de Ratas. (Tómese como broma, pero hágase realidad).

Buscadores de textos
Aunque el vértigo científico-tecnológico hace todo lo posible por convencer a la humanidad de la inexorable muerte del libro, más hombres y mujeres deciden cada día acometer ese destino largo, solitario, ingrato y complicado de la expresión a través de la palabra. La gente dice que lee, pero no es cierto. Muy fácil hacer la prueba si es usted uno de esos exóticos especímenes que sí devoran y degustan mundos de papel y entabla diálogo desprevenido con los pontífices de coctel, sabedores de títulos, husmeadores de solapas y reseñas. A su primera pregunta sobre el fondo o la forma, el estilo o la atmósfera, se diluirán, volátiles, como vilanos soplados al viento.
La industria editorial crece y engorda sus arcas, pero literariamente se nutre única y exclusivamente de los nombres fulgurantes, las estrellas clásicas, los sobrevivientes del “boom” y los postmodernistas amigos de los teóricos del postmodernismo. Pero la realidad señala que el escritor no tiene quién lo lea. En Colombia la situación es proporcionalmente dramática a la situación del país. ¡Quién lo creyera!, pero a medida que se acrecienta el caos, el núcleo de los nuevos escritores crece. Nadie lo sabe, porque para muchos medios de comunicación la literatura es material desechable o de relleno.
No obstante, en la costa atlántica y en la pacífica, en Nariño, en Antioquia, en el Cauca, en el Tolima, en el Huila, en Risaralda, en todas las regiones del país, hay seres solitarios que persisten en la tarea silenciosa de recrear el universo, el mundo, el microcosmos, en los insondables terrenos de la poesía, el cuento, la novela, el ensayo. Saben ¬¬—casi todos ellos—, que escriben para nadie. Si encontrar un lector es tarea ingrata, pensar en publicar…¡imposible!
La situación llevó, hace ya varios años, a un grupo de lectores optimistas, de aquellos que aman la lectura y luchan contra viento y marea contra quienes no leen y sin embargo tienen la osadía de criticar, a crear “Lectores anónimos, Secta Literaria del Siglo XXI”, cuyo propósito fundamental es el de descubrir y promover autores y textos nacionales de primera calidad. Esos lectores ocultos (que tienen buenos contactos con editores nacionales e internacionales) aún existen y se han convertido en auténticos buscadores de trabajos que pudieran necesitar un empujoncito para convertirse en libros. Su idea es que existen escritores importantes que no cuentan con medios de promoción y menos con lectores capaces de emitir un criterio objetivo acerca de sus obras. Tras el análisis correspondiente, se pondrán en contacto con aquellos autores cuyos textos consideren meritorios o cuya obra en marcha revele talento y vocación literaria. Los lectores anónimos andan con la lámpara de Diógenes. Salga de la duda. Si le responden, les gustó. Si no, tenga la seguridad de que en todo caso fue leído.

Caballero: repita
Espléndido regalo de navidad han dado a todo tipo de lectores, por anticipado, los editores de la revista elmalpensante, un proyecto de "lecturas paradójicas" muy bienpensado para un país tan inconsecuente y delirante, que por eso mismo pide a gritos otras voces, otros temas, otros tonos, otros estilos que en medio de la contradicción y el caos permitan palpar la realidad desde el otro lado del espejo: la ficción, esa existencia cruda que vivimos y que nos negamos a aceptar porque nos da miedo abanderar la idea opuesta a la general o común, única que quizás pueda indicarnos la escalera que baja hasta la puerta de salida de esta torre de Babel.
elmalpensante Nº 1 invitó a un Ruven y a un Rubem cuyas magnitudes artísticas prestigian a cualquier publicación del mundo contemporáneo: el primero, Afanador, hizo una foto de carátula tan impactante y buena, tan nítida y equilibrada, que debían colgarla frente a sus mesas de trabajo los muchos editores de revistas que no salen del lugar común, el desenfoque, los vacíos. Del segundo, Fonseca, Mario Jursich Durán tradujo un Romance negro , que aparte de pieza antológica de la cuentística contemporánea, resulta, como todo lo escrito por el autor de El gran arte, reconciliación con un mundo literario nutrido por el que nos tocó gozar, sufrir, oler y criticar.
Hay 22 páginas de cartas secretas, viscerales y vibrantes, de Andrés Caicedo. Un viaje de ida sin regreso al universo de los libros, de Gabriel Zaid, dos altos poemas de Gonzalo Rojas, textos de Germán Espinosa y Salman Rushdie, Héctor Abad Faciolince y Andrés Hoyos (el Director), Benito Jerónimo Feijóo y H. L. Menken.
Pero lo que a mí más me gustó fue "El padre de mis hijos", un cuento inédito del poderoso Caballero que es Don Antonio, ese señor Calvo, barbado, con cara de bravo aunque dicen —quienes saben— que es su escudo para la timidez; reputado como excelente columnista y cronista, irreverente y claro, erudito y culto, sin pelos en la lengua. Y bien conocido por nosotros, los lectores anónimos, porque hace ya muchos años nos lanzó el anzuelo de Sin remedio, una novela novedosa, grata, rica, semejante a la vida y a los personajes que nos rodean, y pensamos, entonces, que sería la literaria ópera prima de un autor indispensable para oxigenar una narrativa que hasta ese momento se asfixiaba en una atmósfera gris, semejante a la del caos nacional.
Pero no: Don Antonio multiplicó artículos, crónicas y columnas para devotos de periódicos y revistas, pero a los lectores de literatura nos olvidó. Por eso, ahora, con este cuento de elmalpensante , donde desde el primer renglón nos montamos al bus intermunicipal con Luz Angélica y logramos en un insólito itinerario tropical, ver, simultáneamente, la piel triste y sangrienta de este país, y la figura congelada y moribunda de Omar Sharif en El doctor Zhivago, comprendemos cómo es de importante que los verdaderos escritores —aunque sean los más encumbrados periodistas, los más ocupados personajes— no dejen de escribir literatura. Caballero: repita.

Borgeseando a Borges

2006-09-10T20:37:00.000-05:00

¿Será que seré?

Por Ignacio Ramirez
ignacioramirez@cable.net.co

Había una vez un hombre que era todos los hombres y todas las mujeres de la tierra. Los vivos y los muertos eran él. Los grandes personajes de la historia y 1os anónimos transeúntes también eran en su piel.

No se trataba de un juego delirante. No de un desdoblamiento ni un caso digno de Freud o de Lacan o de Piaget. Él era todos los seres de todos los tiempos en una realidad tan tangible que era dado palparle la carne y los huesos y escucharle la verba o contemplarle los silencios o el sueño.

No necesitaba espejos para saber quién era en cualquier circunstancia. Simplemente sabía que tal instante era éste o aquel personaje y asumía con la misma congoja excéntrica con que asumen su papel los siameses, su rol de vivir todas las vidas.

Era corriente una extraña simu1taneidad que le permitía ser muchos seres a la vez. Cumplía con los deberes de todos y conservaba la memoria integral sin que se moviera una hoja del árbol de su esqueleto, sin su voluntad.

Nadie al comienzo lo sabía. Pero un día diáfano de sol tropical alguien lo vio colándose por una historia que no parecía ser la suya y sucedió que como una bola de nieve comenzó a crecer el rumor de que ese hombre era todos los hombres y todas las mujeres de la tierra. Y se dio la naturaleza del escándalo. Le hicieron famoso y prestigioso y acudieron a él en todo tiempo pues su infinita condición de seres parecíale propicia a todo el mundo para solucionar conflictos o descargar responsabilidades.

Fue consecuente con su carnadura. Se dejó ver por todas las dimen¬siones del tiempo y del espacio. No dejó lío sin resolver ni queja sin atender. Sobre sus hombros cayeron todos los gobiernos y en la planta de sus pies estaba el gran encargo de sostener el mundo, como dicen que hacía el viejo Atlas en otras mitologías arcaicas. Sus ojos que todo lo veían se responsabilizaron de las imágenes de la luz y de las sombras. Sus manos fueron instrumento de alfarería pero también artificiosas herramientas para los robos de los malandrines. Amores de todo tipo y fuerza protagonizó, lo mismo que odios. Conoció muy a fondo el universo de la risa pero también se empapó muchas veces de la zozobra que acompaña inexorable al dolor y a la muerte

Era de ver su cara múltiple cuando la noche caía resbalosa sobre su historia sin fin..

Un día supo que iba a morir porque aunque todos los hombres y todas las mujeres eran él, de todas maneras "se muere siempre un poco/y lo terrible es no sentirlo”. Quiso en ese instante de suprema humanidad, rememorar su experiencia. Una especie de vértigo se le plantó en la imaginación: recordóque había sido Sófocles y Edipo. Urdió las batallas de Atila, pasó por las pobres y humildes pajas de Jesús, se recostó encima del pubis angelical de Marylin, se sacó los mocos y espantó gusanos en las calles de Calcuta, fumó todas las yerbas alucinógenas y repartió comunión en la Capilla Sixtina. Y se hizo una :pregunta que le causó la muerte:- ¿Será que yo soy Borges?

Tres poetas colombianos publicados en México

2006-09-10T00:11:00.000-05:00

Viernes 31 de agosto de 2006 — http://cronopiosdiariovirtual.bolgspot.com/

Juan Manuel, Jota y Equis, en colección
continental de Azor

Portadas de los libros mexicanos de Jota Mario Arbeláez, Jaime Jaramillo Escobar
(X-504) y Juan Manuel Roca, poetas colombianos en la colección Azor

Tres poetas colombianos de contrastadas pero representativas voces en nuestra más reciente historia literaria, forman parte ya de una selección de libros mexicanos que destaca la presencia y la importancia de los poetas como protagonistas, testigos y fiscales de estos críticos tiempos que vivimos.

Las hipótesis de Nadie, el libro que mereció el Premio Nacional de Poesía para Juan Manuel Roca, hace un par de años, una selección de tres de las principales obras (Los poemas de la ofensa a la cabeza) de X-504 —quien insiste en llamarse Jaime Jaramillo, como cualquier vecino—, y Paños menores, que identifica claramente el tono corrosivo y agudo del nadaísta Jota Mario Arbeláez, fueron los títulos seleccionados para esta colección que incluye además a otro buen número de autores poéticos del continente

Idea, sustentación, empeño y puesta en marcha provienen de Alforja, una revista mexicana de la Fraternidad Universal de los Poetas, liderada y trajinada por José Ángel Leyva (poeta también, por supuesto).

Alforja es una revista cuyo tema fundamental es la poesía, los poetas y el quehacer poético, por lo que está dirigida a escritores, intelectuales, universitarios, así como a un amplio público interesado en la poesía.

Es el inicio de un trabajo de reconocimiento de voces externas que es necesario interiorizar, en una época en la que todo fluye en el vértigo de la los medios masivos.

En esta primera fase figuran los siguientes autores:
1. Juan Manuel Roca (Colombia)
2. Jaime Jaramillo Escobar (Colombia)
3. Jotamario Arbeláez (Colombia)
4. Margaret Randall (Estados Unidos)
5. Niki Ladaki (Chipre)
6. Floriano Martins (Brasil)
7. Régis Bonvicino (Brasil)
8. Máximo Simpson (Argentina)
9. Rodolfo Alonso (Argentina)
10. Alfredo Fressia (Uruguay)

En una segunda vuelta se anuncian ya los nombres de:
Juan Gelman (Argentina), Antonio Cisneros (Perú), Jerome Rothenberg (Estados Unidos), Eunice Odio (Costa Rica), Armando Uribe (Chile), Félix Grande (España), Lêdo Ivo (Brasil), Raquel Jodorowsky, entre otros.
Alforja llega así a sus diez años de permanencia y de difusión de la poesía, más allá de las páginas de su revista, más allá de sus fronteras, en el centro de un proyecto independiente regido por la utopía de la Fraternidad Universal de los Poetas.

Y, lo de siempre: ¿cómo conseguir los libros? Visite la página de Alforja: www.alforjapoesia.com

Aventura de papel

2006-09-10T00:09:00.000-05:00

Aventura de papel
La idea es excelente y la regularidad conque han aparecido los títulos anunciados ha sido tan rigurosa (¡en semejante maremagno!), que en medio de la incredulidad en que vivimos salta la duda consciente: ¿Será verdad tanta belleza?, y aflora la exclamación criolla: ¡falta ver que se cumpla!
Hablamos de un proyecto llamado Biblioteca Familiar Presidencia de la República, cuyo cimiento filosófico parte de la idea de que "en los hogares del país se requiere siempre tener a mano un repertorio básico de textos claves sobre Colombia" y anuncia la publicación de 30 títulos fundamentales para que la mayor cantidad de colombianos pueda, a través de su lectura, comprender y sentir el pasado y el presente, y tenga, a partir de tal base, la posibilidad de vislumbrar o por lo menos sospechar el futuro inmediato.
La idea es poner a leer a todo el mundo, no sólo con la publicación de los libros, sino mediante una campaña proselitista que (como en vértigos pre electorales) llegue hasta el último rincón del mapa: escuelas, colegios, universidades, centros comunales, agrupaciones campesinas e indígenas, cárceles, barrios, veredas, calles, casas donde se quiere agitar la bandera de "una educación para ser más libres, responsables y participativos, donde nuestras visiones se enriquezcan al contacto con el mundo".
En teoría suena magnífico, pero para que se convierta en práctica sería indispensable, primero, que las ediciones fueran tan numerosas y los medios de distribución tan efectivos, que los libros llegaran (en serio) a todas las comunidades previstas. Segundo: que los sujetos a quienes van dirigidos, entendieran por vez primera y ojalá a partir de ahí, para siempre, que "la detallada lectura de un libro bien puede cambiar el destino. Definir una vocación. Abrir un horizonte. Brindar válidos instrumentos críticos para el análisis y transformación de una realidad compleja como la nuestra".
Hay ensayo, historia, economía, novela y poesía. Y claro: no podrían faltar ni María, ni la Vorágine, ni De Sobremesa, pero así se comienzan las bibliotecas históricas, las básicas. Por eso también habrán libros de crónicas y de autobiografías, grandes conflictos sociales y económicos de nuestra historia y seguramente llegaremos a títulos contemporáneos que nos permitan no sólo comparar los hechos a través del tiempo sino reclamar por las obras que hagan falta. En el frente real de la batalla esta el alto poeta (¿alguien lo niega?) Juan Gustavo Cobo Borda, quien, es cierto, juega en el controvertido bando oficial, pero cuyas obras a través del tiempo pueden verse, palparse y leerse, y eso constituye garantía. Jaime Jaramillo Uribe, Fernando Charry Lara y Hernando Valencia Goelkel, avalan también esta aventura de papel.
Maestros, líderes, estudiantes, padres de familia, jóvenes y viejos: aprovechen la oportunidad: exíjanle a la Presidencia de la República que por lo menos los 30 títulos de la Biblioteca Familiar Colombiana lleguen hasta sus comunidades y encárguense de promover entre los suyos la alegría de leer.

Don Juan nuestro

2006-09-10T00:07:00.000-05:00

Literalúdica
Por Ignacio Ramírez

Don Juan nuestro

Como todo respetable aventurero, a la edad de 17 años ya andaba Don Juan de Castellanos —nacido en Alanís, provincia y arzobispado de Sevilla, España, en 1522— pisando tierra americana, con los ojos bien abiertos y los oídos bien despiertos para que ese mundo exótico descubierto menos de medio siglo antes por Colón, hiciera el tránsito enigmático que del universo va los ojos del perplejo y luego, cuando ese estupefacto observador es también poeta, se convierte en texto sagrado.
La historia y todas las gracias de ese personaje, que también fue soldado, minero, cronista, negociante de perlas, cura, infidente y hereje según la macabra inquisición, es la que nos narra y analiza con tono y resultado magistrales nuestro creciente intelectual William Ospina en Las auroras de sangre, un libro realizado en coedición de la Editorial Norma y el Ministerio de Cultura, que constituye invaluable trabajo de rescate de una de las más notables obras literarias de la lengua castellana y de uno de los personajes más interesantes de cuantos protagonizaron esa epopeya desorbitada y cruenta que fue la conquista de América.
Ospina, quien en menos de una década ha fortalecido su obra de ensayista y poeta, consolida aquí el periplo que lo ubica con pies firmes a las puertas del nuevo milenio, que pide a gritos escritores serios, ultramacondianos y con una óptica del tiempo que no se rija por la moda ni se resbale en la farándula, como sucede con la mayoría de las lumbreras literarias criollas de estos tiempos de reconquista de lo pasajero.
William es riguroso y sensato en estas 450 apasionantes páginas, escritas después de navegar no sólo la vida y la obra enteras de quien legara a la historia y a la poesía sus Elegías de varones ilustres de Indias, sino toda la bibliografía posible en un reto de semejante tamaño. Por eso, Juan de Castellanos y el descubrimiento de América, es fundamentalmente la narración de la conquista mayor: la del bautismo de América con el nuevo lenguaje que denominó río al río, montaña a la montaña, traición a la traición, aurora a la aurora y sangre a la sangre. Y todo lo mágico y lo turbulento que de allí se desprende.
Este libro es de todo, al tiempo: novela, ensayo, biografía, poema. Al comienzo (mejor, antes del comienzo) nos captura con los antecedentes de la historia y nos comprueba cómo sólo la poesía es capaz de contarla con la luz, la atmósfera y el tono que ella necesita. Después nos metemos en la piel de este Don Juan (el nuestro), quien se volvió americano por obra y gracia del mestizaje inevitable entre la tierra y la palabra y quien además, a través de sus elegías audaces y asombrosas, nos permite leer de manera distinta a como nos lo han contado, el continente. Luego el autor reflexiona y nos insta a lo mismo, para estar de acuerdo en la justicia de reconocer a Don Juan de Castellanos como todo un poeta y a su obra como una obra de arte, que es a la vez documento de enorme valor para la búsqueda del fantasma de nuestras señas de identidad.
El libro es bueno para todo aquel que quiera sumergirse en dos clases de aventuras bien distintas y distantes y sin embargo unidas, semejantes y cercanas, gracias a la taumaturgia de la poesía: la primera, esa odisea de los conquistadores, los guerreros, los despavoridos, los voraces, los delirantes, los enloquecidos por el hallazgo de un tesoro inmensamente superior a las arcas. La segunda, la hazaña de la palabra, capaz de hacer visible lo invisible (“La tierra cubren venenosos tiros/ Y golpes causadores de suspiros”).

Alape

2006-09-10T00:05:00.000-05:00

Cuando el río suena
La vida de Arturo Alape ha sido un Río de inmensas voces...y otras voces, como el título de su último libro editado por Planeta (abril, 97). Es esa cabalmente —una polifonía que viene tanto del autor como de los personajes que allí viven y duermen— la tonalidad que se percibe a lo largo de las 307 páginas de crónicas y reportajes que prolongan la vida de textos que fueron artículos de prensa a lo largo de muchos años de ejercicio intelectual de quien ha sido vendedor de baratijas, cacharrero, agitador político, guerrillero, dramaturgo, ensayista, historiador, periodista, cuentista, pintor, perseguido, exiliado, conferencista, bohemio, pero por encima de todo, escritor.
Eso se nota claramente en este libro, en donde las técnicas que a veces amordazan a los géneros periodísticos, son desbordadas por la imaginación o el vuelo poético del pensamiento del autor, quien entre las líneas que le permite el diálogo con personajes muy diversos, deja colar vivencias personales, desata el vuelo de sus propios fantasmas (el exilio y la piel ardida por la militancia) y hace evidente cómo el escritor jalona al periodista y lo deja en la sombra, aunque en una nota introductora haya advertido —con tono de catedrático riguroso que no podrá autenticar jamás un ashaverus como él— que trabajó en la crónica y el reportaje pensando en el destierro al que los han condenado los medios escritos en Colombia, ante el predominio comercial de los avisos pagados.
Por eso, con mucha razón Juan Manuel Roca nos advierte en el prólogo que este libro bien puede servir para "romper la cabeza a la desmemoria" de este amnésico lugar del cosmos en donde "la historia está contada, más que con lápiz, con borrador" . En efecto, Alape narra a través de las voces de sus entrevistados, episodios claves en la historia viva del país y del continente: el humor que no fue capaz de matar a la muerte desde el corazón de Jaime Pardo Leal; el tenebroso Cóndor de Tuluá temblando como una jarcia al viento en la silla de un dentista; el escalofrío que corre por la espina dorsal de Saúl Fajardo, un pobre sujeto de Yacopí, Cundinamarca, soñador metido en la vacaloca de una condena de muerte; un coronel llamado Manuel Agudelo, sentenciado al anonimato a pesar de haber sido rector de la Universidad Nacional durante 18 días en rojísimas épocas (quien por derecho propio tendría que estar a la izquierda de Mockus, a cuya siniestra ha de ubicarse a Goyeneche). En fin...historias borradas por los académicos y por los reporteros, unos desde lo alto de sus pedestales, otros desde el vértigo de su ciega maratón cotidiana. Por eso, la anécdota, el intento periodistico desde la sangre hirviente de la imaginación, hacen que el rompecabezas de Alape funcione como acicate para que la memoria despierte y palpe los hechos con un tono distinto, mucho mejor en todo caso al impuesto por la prosopopeya de los historiadores y la liviandad de los reporteros.
Kadafi y Arafat a vuelo de pájaro romántico y sediento, apología imaginaria para La Pasionaria, presencia —esa sí viva y rotunda— de Cardoza y Aragón, Eliseo Diego, Antonio Cisneros, Juan Gelman, lo cual comprueba que la poesía está por encima de todo. Un largo diálogo-daguerrotipo con Fidel desde su memoria del 9 de abril. Y una contundente lección con Felipe González Todelo, ese sí reportero: "yo era demasiado honesto para ser periodista. El periodista sacrifica toda consideración a su éxito profesional".

La< esquina inmóvil

2006-09-10T00:04:00.000-05:00

Al año siguiente

1992, flamante memoria de los 500 años, dio para todo: libros por centenares, películas, ensayos, viajes, polémicas, adjetivos, discursos, despilfarros. Pasada la fiesta, a barrer la basura y a ver qué quedó. Como siempre: nada. 1993 (¿sabía usted?) según la ONU es el Año Internacional de los Pueblos Indígenas, suceso que transcurre sin bombos ni alharacas, como era de suponerse. El correo de los buenos amigos trae, no obstante, gratas encomiendas: Abya-Yala, un libro de Miraguano Ediciones, de Madrid, obra de Pedro Ceinos, atípico español perteneciente a una organización denominada “Amigos de los indios”, cuya razón de ser parece estar acorde con su nombre. Al menos a esa conclusión llegamos luego de recorrer 600 historias de lo que han sido cinco siglos de relaciones “no precisamente pacíficas entre las poblaciones originarias americanas y la victoriosa civilización blanca”.
Para los indios Cuna -que habitan en Panamá, y que nos son, por ello, tan cercanos- Abya-Yala traduce “tierra en plena madurez”. Tras la lectura, no queda duda de que eso era nuestro continente antes del tan mentado encuentro.

La esquina inmóvil
Armando Romero, escritor colombiano radicado en Cincinnati (USA), donde ejerce desde hace una década la cátedra de literatura latinoamericana, ha lanzado en Venezuela su tercer libro de relatos: La esquina del movimiento, título que puede confundir a lectores que -guiados por su sentido rumbero- encuentren al correr de las páginas un universo que poco o nada tiene que ver con la guaracha, el mambo o el guaguancó, menos con Celia Cruz o Daniel Santos y mucho sí, en cambio, con la fiesta interior de alguien que escoge la narrativa para soltar los demonios de una imaginería desbordada, lúcida, singular.
Apenas 80 páginas bastan a Romero para crear un atmósfera de tinieblas y angustias, hábilmente tejidas con hilos de humor corrosivo, permanente, crítico. En medio de un lenguaje denso, lúdico, lugares y circunstancias cotidianas del hombre contemporáneo, transitan imágenes que van desde el realismo elemental hasta el más nebuloso abstraccionismo. Monjes cenobitas urden troneras en las paredes de sus monasterios con tal de copular con sus amantes, sin cuidarse de la presencia de “un Dios esponjoso repleto de misterio hasta los tuétanos”. Pequeños engendros que disfrutan la muerte de las moscas en hirvientes pilas de aceite, escaleras de mano que se convierten en elementos mágicos, espejos que recogen “lo que resta de la realidad del mundo”, son -entre muchas otras presencias- las claves y los símbolos de este libro que se acerca más a la ciencia ficción, al juego esotérico, al laberinto borgesiano, que al jolgorio tropical que sugiere su título. Parece, en cambio, la esquina inmóvil desde la cual un individuo atisba el absurdo del tiempo, el escurridizo concepto del espacio, los duendes y los endriagos que habitan el aire, las rendijas, lo invisible.
Armando Romero, quien 30 años después aún se proclama “orgullosamente nadaísta”, ha publicado ensayos, poemas y relatos en editoriales de Argentina, Estados Unidos, Venezuela y Colombia. De sus títulos más importantes: El demonio y su mano, La casa de los vespertilios, El poeta de vidrio, Los móviles del sueño.

Carmen Sexylia
Carmen Cecilia Suárez se despoja de su Vestido rojo para bailar boleros, se enfunda en su vestido blanco de ojalillo, “el de la buena suerte” y se aventura en la rumba de El séptimo ciclo, con el sello de Arango editores. Son siete relatos breves en los cuales perdura un poco el sexo, bullen la magia, la astrología, la elemental anécdota, al lado de renglones de diarios y noticas de viaje que campean orondas bajo epígrafes de Proust, Eliot, García Lorca, poetas esquimales y hasta la Maga Atlanta.
Eliseo, un personaje que escribe de la misma forma que hace el amor, envía un mensaje que parece guante para que a quien corresponda se lo chante: “No creía en los escritores desarraigados, sin identidad. En los ‘nuevos ricos del conocimiento’ que han aprendido de memoria una cultura extranjera y que hacen alarde de ella, poniendo a sus personajes a hablar mal en inglés, o en latín. Gente mezquina, sin profundidad, cuya arrogancia no es majestuosa, sino vacía, de oropel. Han perdido su voz y su verdad, volteando la espalda a su destino ya que el escritor es el señalado, como los videntes, para interpretar su propia cultura, al establecer contacto con el inconsciente colectivo y expresarlo por medio de la palabra” (18).

Arar en el desierto

2006-09-10T00:02:00.000-05:00

Arar en el desierto
Hace un mes sorprendió a los lectores de novela y a los participantes en los Premios Nacionales de Literatura de Colcultura de 1993, el fallo que declaró desierto el galardón en esta modalidad. De acuerdo con el acta correspondiente, ninguna de las cien novelas enviadas tenía los méritos suficientes para el premio que, aparte de los doce millones de pesos destinados para tal fin, hace al ganador objeto de atención por parte del público amante de la literatura y de la crítica especializada, que cada día espera con mayor ansiedad la consolidación de la obra de alguno de los novelistas ya conocidos, o la aparición de alguien nuevo que conjure un poco esa especie de limbo en que (sólo en apariencia) parece estar sumida nuestra narrativa.
Sería absurdo, sin conocer las obras enviadas al certamen, discutir las razones del fallo con un jurado en el cual estuvieron dos de nuestros más consagrados escritores —Germán Espinosa y Fernando Cruz Kronfly— y un prestigioso invitado nicaragüense, el novelista sandinista Sergio Ramírez. Pero, resulta inevitable formular algunas preguntas elementales: ¿Es lícito declarar desierto un concurso en cuyas bases no se determina esa libertad para el jurado? ¿Será cierto que, como se afirma, no participaron “los escritores profesionales, porque ellos tienen otros mecanismos de salida”? ¿El buen nombre y la seriedad de los integrantes del jurado, no resultan garantía suficiente para que esos escritores profesionales decidan enviar sus obras? ¿Doce millones de pesos —a pesar de todo— no son atractivos para los profesionales de la literatura? ¿Los jurados abrieron los cien sobres que contenían los datos de identidad de los participantes, o a puro olfato detectaron la ausencia de los autores profesionales?
Es grave, en todo caso, que el más importante premio literario que se convoca en el país, el único que en mucho tiempo parece cimentarse como permanente y serio, no llame la atención de los narradores colombianos. O, mucho más preocupante, que la totalidad de participantes en una convocatoria nacional responda a la precariedad, la falta de cultura, la ignorancia de la tradición literaria, en fin, el facilismo y la mediocridad que denuncian por lo menos dos de los jurados: los colombianos.
¿No valdría la pena una polémica?, ¿no sería justo que hablaran los descalificados?, ¿o queda definitivamente en el nivel de aficionados nuestro Premio Nacional de Literatura?
Opera primera
Más apto para sociólogos o sicoanalistas, que para lectores o críticos, es lo que sucede con nuestros jóvenes narradores en el exterior: dos óperas primas, de escritores no profesionales si tenemos en cuenta que derivan su sustento del periodismo y la cátedra, resultan finalistas en el Premio Rómulo Gallegos, uno de los más prestigiosos en la literatura latinoamericana: El rumor del astracán, de Azriel Bibliowicz, y Opio en las nubes, de Rafael Chaparro Madiedo, ganador el año anterior del premio de Colcultura. Esas novelas no pasaron, entre nosotros, de la reseña, el elogio o la destrucción desmesurada de los pontífices de coctel, expertos en el chascarrillo y el ditirambo, pero que a la hora de la verdad, no leen. En Venezuela, en cambio, fueron seleccionadas entre una gran cantidad de novelas postuladas desde todos los países de Hispanoamérica. Uno de los jurados, Fernando Alegría, hizo elogio de ellas y lamentó que sólo fuese posible la adjudicación de un premio.
Hace un par de semanas, en Santiago de Chile, Germán Santamaría fue galardonado con el primer premio en el Concurso Iberoamericano de Primeras Novelas Santiago del Nuevo Extremo, por su obra No morirás, escogida entre setenta libros que también llegaron de todos los países en los cuales se habla y escribe en español. Antonio Skármeta, de Chile; Nélida Piñón, de Brasil, y Eduardo Gudiño, de Argentina, galardonaron por unanimidad la obra de Santamaría y le dieron calificativos de “prosa precisa, con imágenes muy elocuentes y tono narrativo muy contemporáneo”, “expresión de una nueva generación de escritores” y otros por el estilo, virtualmente antagónicos con los juicios que aquí se formularon al mismo libro.
¿Qué pasa ? ¿Por qué la narrativa que aquí se mira con desdén o indiferencia, cautiva en otras latitudes? Bien sabemos, además, que no todos nuestros vecinos latinoamericanos, ni mucho menos los españoles, están peor que nosotros. ¿Entonces, por qué ganamos como visitantes y perdemos como locales?
En otras palabras: si es usted escritor colombiano, no intente ser profeta en su tierra.

Pobre tiempo

2006-09-09T23:59:00.000-05:00

Cronopios
Diario virtual para hombres y mujeres de palabra
Fundado en 1990 – Viernes 31 de diciembre de 2004
Pobre tiempo

Por Ignacio Ramírez
Director de Cronopios
Hay un momento de la vida en el que el tiempo se transforma en soledad. La soledad es una vieja ciega bastoneando recuerdos, buscando una rendija hacia la luz. En los años viejos camino hacia años nuevos, el tiempo es un escalofrío que corre emocionado y loco por la columna vertebral del aire. Sin cuerpo alguno el tiempo gira como un trompo de sombra entre la nada. Nadie sabe que al tiempo no le queda tiempo y sin embargo tiene todo el tiempo. La soledad abre los ojos al pasado y se encuentra con lo que fue existir y arma el alboroto propio de los entes a quienes solo queda volver la vista atrás: la infancia montada en un caballo desbocado, el río donde el barco de papel se va azuzado por la rosa de los vientos, el penetrante olor a pomarrosas, la sonrisa, las palabras nacientes, los objetos, el efluvio, los ojos, el espejo. Y el tiempo rozagante y apetecible como fruta del árbol prohibido. Luego el ardor, la piel, el otro, los deseos, el colibrí en la fiesta de escorpiones, la plenitud, el éxtasis, la entrega. La vida una ventana abierta al paisaje de Alicia más allá del espejo. La realidad y la surrealidad. Sur realidad. El tiempo, una rayuela de cronopios: arriba el cielo grande y curvo y apenas una franja mentirosa para el posible infierno. Y la piedra arrastrada por el cojo. La piedra que recorre la golosa. Un erizado gato con pelambre de tiempo. La gloria. Todo lúdica. Y una mano en el hombro nos hace dar la vuelta para encontrar el fuego. Entonces hierve el arrebato del amor, que es una ráfaga disfrazada de tiempo. Y se vive el amor como si fuera el sorbo de la perpetua juventud mientras el tiempo hace lo suyo: lupino, astuto, subrepticio, se esconde en los rincones carcajeándose y por su gracia y su desgracia los amantes desaman y quedan tan vacíos como un reloj sin manecillas, una sombra sin cuerpo. El amor se repite y se repite y muere por intermitente y porque el tiempo es un camino inevitable hacia la espera. Remolino que arrasa calendarios y acaba con la carne y con los huesos y devora los seres y las cosas fatídico ashaverus de hambre eterna. Y los que creen creen que después del tiempo habrá más tiempo. Y quienes no, suponen que el tiempo se queda de este lado en su destino de judío errante, pero que tras la muerte debe cesar su gula, y en eso consiste la esperanza. Y entre tanto, el misterio de la vida que pasamos contando de año en año según las convenciones del pavor: hoy, por ejemplo, 31 de diciembre 2004, primer día de enero 2005. Igual si fuese ayer, hoy o mañana, igual con o sin números: el tiempo es una máquina que solo puede producir más tiempo. Arriba, en las estrellas, y más arriba, en las estrellas que se miran desde las estrellas, y más allá del infinito que de día son nubes y de noche titilantes luces, el tiempo se escabulle como los sueños y se va a soñar de tiempo en tiempo. Del útero al sepulcro hay un camino hecho de tiempo. Todo lo hecho y todo lo no hecho, todo lo hecho y todo lo deshecho irremediablemente irán al abismo del tiempo y cuando ya haya transcurrido tanto tiempo que las generaciones que vivimos ya no tengan tiempo para entender la broma inevitable y sempiterna, serán presas del tiempo: hay un momento de la vida en que el tiempo se convierte en soledad y ya sabemos que la soledad sin tiempo es una dama íngrima, una isla negra rodeada de silencio. Triste eternidad del tiempo.
Si quiere enviar mensajes a los autores de nuestros artículos, escriba a buzon@cable.net.co Se los haremos llegar.

Antonio de la Atlántica

2006-09-09T23:58:00.000-05:00

Literalúdica
Por Ignacio Ramírez

Antonio de la Atlántica
Desde 1992, cuando fue lanzada con la idea de unir a los pueblos mediante la poesía, la Revista Atlántica, de España, una de las más bellas y prestigiosas en su género, ha cumplido rigurosamente con tal precepto, gracias al cual nos hemos percatado de la existencia de hombres y mujeres que en el mundo entero, con todas las diferencias y distancias que plantea una sociedad tan compleja y díscola como la que nos tocó protagonizar, coinciden en el ejercicio de la poesía como único espacio habitable del planeta; sola y loca pero válida y excepcional alternativa para terciar en la guerra inherente a la muerte que vivimos.
Voces como las de Roberto Juarroz, Aurora de Albornoz, Al-Arabí, Consuelo Hernández, María Negroni, Enrique Badosa, Lina De Feria, Charles Simic, Javier Lostalé, Cristóbal Serra, Alberto Blanco, Al-Kahouaji, Edgar O’Hara y por lo menos otro centenar de poetas de los cinco continentes, nos han llegado y se han quedado entre nosotros por obra y gracia de ea publicación ( "faro marítimo y cultural para el transporte de las ideas entre los continentes", según afirmación de su director José Manuel Ripoll, quien comparte tal honor y responsabilidad con Jesús Fernández Palacios, otro iluminado gaditano). Los colombianos Juan Gustavo Cobo-Borda, Juan Manuel Roca, Álvaro Mutis, Aurelio Arturo, Ricardo Cano Gaviria, José Asunción Silva, Consuelo Triviño, Raúl Gómez Jattín y Piedad Bonnett, habían sido ya embarcados en tripulaciones anteriores de esta nave de papel, que llega a todos los puertos de lectores ávidos de conocer lo nuevo, lo diferente y lo distante, para encontrar lo semejante que confluye en la poesía.
Ahora, en un llamativo número rojo que encabeza el exótico poeta turco Afsar Timuçin (“el día se ha ido una vez, se ha esfumado/ sin que uno pueda resignarse a lo sucedido”) y que contiene además la palabra de los españoles Jesús Hilario Tundidor, Ernesto Suárez y Tomás Sánchez Santiago, lo mismo que documentos sobre cinco poetas de la neovanguardia italiana, la Revista Atlántica —que ha sido siempre océano— se convierte en río Amazonas y dedica diez páginas de su hermosa edición a la obra de nuestro compatriota Antonio Correa Losada, poeta que ha ido ganando un destacado lugar en el afecto y la admiración de los lectores del mundo, gracias a una virtud silenciosa pero eficaz: labra cada palabra y cada tono hasta lograr la atmósfera precisa para la imagen que sueña o reproduce (“Vengo de las deshabitadas/esquinas de la casa//El beso oculto del amor/ en la puerta cerrada por la sombra//El brazo roto del hermano/ justifica la fuerza de mi padre//El terror del que ha sido aterrorizado//La lengua en largas estadías/humedece un jarrón roto/en el duro sillón del invitado//El sonido desnudo del agua que me arrastra”. Visión del ahogado, como botón de muestra).
Antonio, habitante de Ecuador y México, pasajero de España, vivió recientemente una gran experiencia por todo el Amazonas (río y selva), que recorrió integrándose: indígenas, colonos, políticos, aventureros, canoas, árboles, animales, agua y cielo, tormenta y paz para su palabra, que se convirtió en Desolación de la Lluvia , donde hizo patentes, entre muchas otras alucinaciones, que “En la cárcel del agua/ una estrecha oquedad/ lleva con parsimonia/las vigas de mi cuerpo//No sé si muero o vuelo/ sobre oscuras maderas” (Canoa). Muere y vuela, con seguridad, en una cruz: la poesía.

Antología de cuentos machos

2006-09-09T23:56:00.000-05:00

Literalúdica
Por Ignacio Ramírez

Cuentos de machos

Al lado de la inolvidable señora de bien, cuya bella fotografía dio tan refrescante aire a la anterior Literalúdica, 22 señores cuentistas —casi todos conocidos pero sólo algunos reconocidos— integran la antología Nuevo cuento colombiano 1975-1995, seleccionada y prologada por Luz Mary Giraldo, de quien ya contamos cómo ahora se encuentra en la complicadísima labor de hacer lo mismo pero con los cuentos de su congéneres.
En esa tarea la dejamos tranquila y vamos al grano, o sea a los hombres de palabra destacados por ella en su análisis de las dos últimas décadas del cuento en la literatura colombiana, desde El castillo invisible, de Darío Ruiz Gómez, impecable, imaginativo, actual (por igual retumban New Kids On The Block y Juan Gabriel), hasta Molokai, de Mario Mendoza, quien no duda en nutrir su historia a partir de un inédito y fantástico manuscrito casi sesquicentenario, para urdir una audaz metáfora que puede ser dedo en la llaga de la leprosa narrativa finisecular, si nadie nos quita a los lectores lúdicos el sagrado derecho al delirio y la especulación.
Entre el castillo de Darío (antioqueño de 1936) y el aislado leprocomio de Mario (bogotano de 1964), no sólo hay tres décadas de diferencia generacional sino la prueba de cómo ni las temáticas, ni los lenguajes, ni las épocas, ni la crítica, determinan vigencia o caducidad de un cuento: la historia y la palabra, juntas, bien escritas, bien armadas y bien contadas, son lo que a la hora de la verdad nos seduce a los descifradores de signos, que jugamos a ser protagonistas o espectadores de cuanto pasa en los textos.
Y entre ellos, empapelados, otros 20 literatos, cada uno con su cuento al hombro. Y los nombro a todos, aunque resulte muy larga la lista, porque no hacerlo sería tanto como ejercer el detestable canibalismo tan trillado y tan vituperado en este rincón del (el) tiempo. Aquí están, ellos son: Rodrigo Parra Sandoval, Nicolás Suescún, Arturo Alape, Germán Espinosa, Óscar Collazos, Fernando Cruz Kronfly, Francisco Sánchez, Luis Fayad, R.H. Moreno-Durán, Jaime Echeverri, Roberto Burgos Cantor, Marco Tulio Aguilera Garramuño, Óscar Castro, Julio Olaciregui, Eduardo García Aguilar, Julio Paredes, Evelio José Rosero, Philip Potdevin, Pedro Badrán y Hugo Chaparro Valderrama.
A mí, de todos, el que me parece un señor cuentista con todas las de la ley, es Julio Paredes, quien tiene la virtud de narrar con tanta naturalidad y frescura, sin rebuscar nada, pero sin que falte nada, que al final uno tiene la sensación de que esas historias tan comunes y corrientes, tan cotidianas, tan aparentemente intrascendentes, no se leyeron sino que se vivieron. Ahora, eso no quiere decir que los otros 21 y la otra veintiúnica no sean, casi todos, merecedores de estar en esta antología del Fondo de Cultura Económica de México. No, por ningún motivo; por ejemplo: ¡Cómo no van a ser de antología... Collazos y Erre Ache y Germán Espinosa! Y, ¿Cómo no comerles cuento a Potdevin y a Sánchez y a Aguilera? Lo que sucede, mis queridos y literalúdicos camaradas, es que después de tanto cuento, los lectores ya sabemos porque somos tan contados.

Ángeles del cielo

2006-09-09T23:54:00.000-05:00

Angeles del cielo, criaturas de la tierra
Una buena experiencia para el alma literaria de los lectores de Metatrón, la novela de Philip Potdevin, ganadora del Premio Nacional de Colcultura 1994/1995, sería la de visitar antes y después del viaje por las 350 páginas, la acogedora capillita de Sopó, en las afueras de Bogotá, donde viven los enigmáticos arcángeles coprotagonistas de esta historia. Quien lo haga ha de encontrar, con seguridad, que los alados seres —famosos ya porque estuvieron abandonados hasta cuando el milagro de la restauración los devolvió a este mundo material— asumen una vida nueva, quizás mucho más vigorosa e inquietante, porque viene del soplo mágico de la literatura. Como en La Rosa púrpura del Cairo, la película de Woody Allen, es muy posible que los arcángeles salgan de sus moradas de lienzo y se patenticen ante aquellos lectores que los hayan convertido en amigos, porque Metatrón, aparte de novela, puede ser un grato juego para el fin de siglo, que curiosamente trae invasiones de ángeles en el cine, la pintura, la literatura, el teatro, la poesía y naturalmente el sueño.
Pero no es cierto (para que de una vez por todas hagamos claridad sobre el asunto) que Metatrón sea simplemente "la historia de los arcángeles de Sopó", como curiosamente la han encasillado quienes la promueven. ¡No! Aquí, al lado de los ángeles del cielo, están también las criaturas de la tierra, y es en la afortunada simbiosis que se ha dado por obra y gracia de la palabra, donde reside el equilibrio narrativo, que lleva al lector por un camino de aventura, a la vez que lo pasea por el territorio de la fantasía. Por eso, también vale la pena, a medida que se avanza en este viaje que a veces tiene los pies sobre la tierra y otras recorre cuanto aire permite un par de alas, volver constantemente a los epígrafes de Góngora, de Rilke, de Ovidio, de Lao Tse, de Mateo Alemán, de Hermes Trimegisto, de Cat Stevens, de Mircea Elíade y de muchísimos otros compañeros de periplo que nos recuerdan y comprueban que (como en el Talmud) "En verdad hay dos poderes divinos en el cielo".
Puras criaturas de la tierra son Sabina y Franz Bordelli, los primeros protagonistas, a quienes animan y unen las creaciones humanas que permiten al espíritu elevarse al estado de los ángeles: la música, la pintura, el pensamiento, la búsqueda de Metatrón, "el verdadero Rey, el que reina y manda a todos los príncipes y domina sobre todas las cosas y en cuya mano está la fortaleza, el poder, la grandeza y el imperio supremo y por eso se le llama el Príncipe de la Faz Divina". Lilián Satia es un elemento para el triángulo, quien a pesar de estar presente todo el tiempo, no alcanza la densidad ni la luz de la dulce mujer que se llevara en su último viaje "las notas de la sonata póstuma de Schubert y los versos del más bello poema de Salomón". El profesor Xavier Cabot y Marie Carmen forman la línea paralela que permite diferenciar muy bien a estos seres de carne y hueso, de aquellos que, colgados en las paredes de la capilla y colmados de elementos mágicos y andróginos, hacen posible que se recuerde a los pobres mortales que están condenados al mito para poder sobrevivir, porque "Angeles y hombres se aman, se necesitan mutuamente, sin embargo son distintos: el hombre siempre se podrá arrepentir, así sea en el último minuto, allí está su salvación; el ángel, en cambio, no tiene perdón, los caídos no tienen una segunda oportunidad, así lo quisieran".
Metatrón es una buena ópera prima de un escritor que tiene muchas cosas a su favor: Philip Potdevin (Cali, 1958) es muy joven y en el notable proceso de su carrera literaria, ha ganado prestigio en corto tiempo, sin pertenecer (¡Qué afortunado!) a esa parte deplorable del universo de las letras que tanto se amalgama con la farándula y el canibalismo. En su libro de cuentos —Magister Ludi—, integrado por textos ganadores de concursos del género, lo mismo que en el de Poemas —Cantos de Saxo—, ha demostrado que no llega a la publicación por el afán de figurar, tan nocivo y usual entre nosotros, sino cuando el texto ha sido sometido a filtros y procesos que lo lleven a convertirse en elemento gratificante para el lector. Su estilo es claro y limpio, tradicional y clásico, si se quiere, y eso es también muy importante en un momento de la historia en que a muchos escritores les parece terrible asumir el manejo de la palabra sin someterla a malabares o subterfugios. Y, lo mejor: Philip apenas comienza.

Amigotes de papel

2006-09-09T23:53:00.000-05:00

Amigotes de papel
Es tiempo de cosecha en el país de los libros. Da gusto recibirlos y regodearse con semejantes amigotes de papel. Hay de todo, para todos los gustos y disgustos, y vienen de todos los puntos cardinales.
Los autores huilenses, por ejemplo, andan en avalancha: Aniquirona es un primer singular poemario de Winston Morales, donde encontramos dos elementos vitales que no todo autor logra cuando intenta fundar un libro: atmósfera y cadencia (“En el bosque de los bambúes/ más allá de los arrozales del hombre/ donde se alza una lengua sabia y nueva/ está Schuaima”). Winston, además, con Jáder Rivera y Esmir Garcés, presenta La lluvia y el ángel: tres formas paralelas de llover y volar con la palabra: Jáder, sencillo, terrígeno (“los hondos abismos que el viento y el polvo vadean cantando”); Esmir, telúrico (“Árboles que cargan un cielo ocre/ ojos de metal que raya la mañana/ nubes que fingen una temprana lluvia”). Winston, otra vez, onírico (“Siempre llueve/ y uno sumerge la cabeza contra el viento”).
Pero hay mucho más por los lados del señor de la tierra de promisión: La plenitud de la nada y Tentativas de sacralidad, de Jorge Elías Guebelly. El primero, textos innominados, relámpagos de aquellos que iluminan la vida del autor y de paso sorprenden al lector, que entra en la propuesta complicidad entre la palabra, la imagen y el sueño. El segundo, exhaustiva ronda personal y humanística del poema de José Eustasio Rivera.
Los anteriores, son libros de Trilce Editores, el sello que sostiene Guillermo Martínez González, el poeta que escribe diarios en la noche y le declara su amor a las ventanas. Los autores, además, son artífices y habitantes permanentes de la revista Índice de literatura, una grata señal de identidad del universo opita. Y otra más, con su propio nombre editorial: Edgar Sandino, lanza Las palabras del amor , rescate de sus textos poéticos guardados a través de la vida (“No son sólo las palabras esbozando pensamientos”). Y más: El pregonero de la soledad, donde Amadeo González no sólo suelta el hilo de la cometa de sus sueños, sino que proclama a los cuatro vientos (él, señor de Cuatro tablas ), que quiere que lo dejen solo, para morirse de silencios.
Edgar Bastidas Urresty, prestigioso autor y catedrático nariñense, presenta en ediciones Testimonio, Dos visiones sobre Bolívar, que implica la recuperación de la polémica que entre 1925 y 1928, en Pasto, sostuvieron José Rafael Sañudo, autor de Estudios sobre la vida de Bolívar, y Sergio Elías Ortiz, quien motivado por la irreverencia del polémico texto, planteó un auténtico y apasionado reto intelectual e histórico que, revelado hoy por Bastidas Urresty, resulta atractivo y exótico, precisamente porque el tiempo —sólo, sin propósitos ni siquiera remotos de sus protagonistas—, va convirtiendo en literatura aquello que algún día fue combustible para la vida emocional de los pueblos.
Y un broche de oro: Heterodoxias, un bello trabajo lúdico-poético-filosófico del ludiquísimo poeta y filosofo Julián Serna Arango, quien se vale de diáfanos relatos-aforismos para contarnos, por ejemplo, que “Cuando el balón atravesó la línea de gol la mitad del estadio estalló de júbilo y la otra mitad palideció en el acto...Después dicen que una cosa no puede ser y no ser al mismo tiempo”. Así sea.

Él, el Supremo

2006-09-09T23:51:00.000-05:00

Cronopios
Diario virtual para hombres y mujeres de palabra
Fundado en 1990 – Martes 26 de abril de 2005
Director: ignacioramirez@cable.net.co
Él, el Supremo

Augusto Roa Bastos

Por Ignacio Ramírez

Supremo él, claro que sí. Por humano derecho, por mérito en el uso de la palabra, porque aunque su patria fue el exilio durante más de la mitad de su vida, no tuvo miedo jamás de hundir el dedo en la llaga de los sátrapas; porque tampoco le temblaron ni la voz ni el pulso para denunciar los abusos de poder y enfrentar a los tiranos de la historia o del presente. Supremo él, tal como define a esa palabra el diccionario: “Sumo, Altísimo, que no tiene superior en su línea” y eso –en todo el Paraguay y en buena parte del panorama literario latinoamericano— fue Augusto Roa Bastos, quien murió hoy en Asunción, poco antes de cumplir 88 años de edad, mucho después de haberse sostenido como uno de los escritores de la lengua española que con mayor vigor enarbolaron la palabra como defensa de la razón frente a la fuerza.

Yo, el Supremo, su obra de identidad, que conmovió y caló en América como valiente denuncia contra el oprobio de las dictaduras, recrea la historia de Paraguay desde la independencia (1811) hasta la muerte del Dictador Perpetuo (Gaspar Rodríguez de Francia, el Doctor el mínimo Supremo) en 1840. Irónicamente, el mismo año de la muerte de Stroessner le fue concedido el Premio Cervantes, el galardón más importante de las letras hispanas.
Ahora que el mundo entero conmemora con admiración y vehemencia los cuatro siglos de la publicación de El ingenioso hidalgo Don Quijote de La Mancha, la muerte de Roa Bastos revive su permanente proclama de haber –él— plagiado la obra Cervantina: “He plagiado El Quijote en “Yo, el Supremo”, solía repetir. “El Quijote no entró en Paraguay durante la época de la colonia y mi país debió haber sido invadido por ese libro.”

Hombre reservado, siempre enfrentado a los poderosos y el más representativo del grupo literario conocido en su país de origen como «Generación del Chaco», Augusto Roa Bastos fue uno de los autores más brillantes de las letras hispanas pero también sufrió en sus propias carnes la persecución y pasó casi la mitad de su vida huyendo: vivió un exilio de casi 50 años, gran parte del mismo durante el régimen militar de Stroessner (1954-1989).

Escritor público en columnas y artículos de prensa que se reproducían en Europa y América, Roa Bastos realizó estudios de Derecho y Economía en Asunción. En 1944, en plena II Guerra Mundial, se trasladó a Londres como corresponsal del rotativo paraguayo «El País», trabajo que utilizó en su libro de entrevistas y comentarios «La Inglaterra que yo viví» (1946).

A la vuelta, decepcionado por la situación sociopolítica en Paraguay, tras la asonada de Natalicio González, quien dictó orden de búsqueda y captura contra Roa por su trabajo en el mencionado diario, el escritor decidió exiliarse en 1947, y sólo regresó a su tierra de modo esporádico en 1966 y 1982. El escritor vivió después en Francia y España, y ambas nacionalidades le fueron concedidas en 1985 y 1983.

Además de la novela, Roa Bastos cultivó otros géneros. Llevan su firma la obra de teatro «Mientras llegue el día» (1946) y el poemario «El naranjal ardiente» (1960). Como guionista cinematográfico recibió los Premios al Mejor Guión de Cine Argentino por «Shunko» (1960), el Giove Capitolino D’Argento del Certamen Internacional de Cine Americano de Roma (1961) y al Mejor Guión de Santa Margarita de Italia por «Alias Gardelito» (1961).

A pesar de la edad y su debilitada salud, nunca abandonó su tarea literaria.

Él, el Supremo.

Peregrinos y otros cuentos

2006-09-09T23:49:00.000-05:00

Literalúdica
Por Nacho Lowry

Los peregrinos

Como siempre que Gabriel García Márquez lanza un libro (desde antes del Nobel, inclusive) la crítica literaria internacional despierta y grita. Es habitual que la obra de alguien tan popular como polémico suscite por igual odios y amores.
Para muestra, dos botones encontrados a menos de un mes de estar en circulación "Doce cuentos peregrinos".
"Una prueba más de porqué García Márquez es el más importante escritor de la lengua española al lado de Miguel de Cervantes" (El Nacional, de Caracas).
"Un libro que no pone ni quita al Nobel colombiano. Todos los relatos eran ya bastante conocidos y no se puede dejar de pensar en el simple oportunismo comercial" (El Universal, de Quito).
- De la palabra "peregrino", el diccionario dice: "Adornado de singular hermosura, perfección o excelencia". Otra acepción: "que está en ésta vida mortal y pasa a la eterna".

Mujeres por mujeres

María Mercedes Jaramillo, Angela Inés Robledo y Flor María Rodríguez-Arenas son las autoras de un grueso libro de ensayos sobre literatura colombiana desde el cual abordan el análisis del papel que ha desempeñado la mujer en toda la historia de nuestro país, pero especialmente de la forma como ese protagonismo se ha convertido en literatura, pues de un lado está su presencia en los momentos críticos de los grandes períodos de la memoria nacional y de otro la seriedad y persistencia con que las escritoras han asumido el compromiso de testimoniarlos.
"¿Y las mujeres?" (tal el título del libro), presenta ensayos críticos que abarcan desde antes de la independencia y llegan hasta el estudio de autoras contemporáneas de la importancia de Alba Lucía Angel o Fanny Buitrago.
Aunque las tres ensayistas son actualmente catedráticas en norteamerica, la edición es de la Universidad de Antioquia.
- En la nota preliminar nos recuerdan que "Dios es negra".

Cucómanos del Guamo

El Guamo, Tolima, su tierra natal, rindió homenaje a Héctor Sánchez, escritor que ha sido publicado por importantes editoriales españolas, mexicanas y de otros países americanos.
Con discursos, diplomas, medallas y todo tipo de muestras de admiración, los paisanos de Sánchez agradecieron "su fidelidad a la provincia" y recordaron a los críticos cómo una de las más grandes obras de la literatura universal se escenifica en un lugar tan remoto y anónimo de cuyo nombre Cervantes ni siquiera quiso acordarse.
Lectores del homenajeado, conocedores del corrosivo humor crítico que destilan las páginas de sus libros evocaron "El Museo de las bragas", que aparece en su novela "Entre ruinas" y cuya razón de ser es la más completa colección de sensuales pantaloncitos de féminas famosas.
- Alguien propuso levantar en el Guamo "El museo de los cucos" y advirtió que ya se reciben donaciones.

Chismeratura

-"Amigos del alma" y "El Enano y el trébol" dos novelas del escritor colombiano Miguel De Francisco, radicado en Europa, serán vertidas al francés y publicadas próximamente por editoriales francesas. Lo curioso es que De Francisco no ha encontrado aún editores para sus originales, en español.
-Con las obras "Dos veces la noche" y "Así es la vida amor mío", el autor huilense Benhur Sánchez Suárez resultó finalista en los concursos de novela Ciudad de Irún, de España, Cámara de comercio de Medellín y Bienal de Novela José Eustasio Rivera, de Neiva (Este último ganado por Juan Carlos Rubiano, colombiano residente en Quito).
-Circulan en Europa dos recientes antologías de cuentistas colombianos traducidos al francés: "Colombie a Choeur Ouvert" (Colombia a coro abierto) y "Antologhie de la nouvelle Latino Americaine", libros que incluyen a más de veinte escritores especialmente destacados en el dominio del cuento y entre quienes se incluye a José Luis Garcés González, Evelio Rosero, Oscar Collazos, Rodrigo Parra Sandoval, Arturo Alape, Sonia Truque, Jorge Eliécer Pardo, Carlos orlando Pardo, Milcíades Arévalo.
- Pista para editores: hay en Barranquilla una divertidísima novela inédita:"Historia clínica de la bacanería". Préstenle atención.

Filosofisma

- En pelea de poetas ¡Ay de aquel que lance la primera metáfora!

Samuel Ceballos

2006-09-09T23:48:00.000-05:00

Cronopios
Diario virtual para hombres y mujeres de palabra
Fundado en 1990 – Domingo 20 de marzo de 2005
Director: ignacioramirez@cable.net.co
Samuel de las islas

Samuel Ceballos

Por Ignacio Ramírez
Director de Cronopios

Samuel Ceballos, el poeta, pintor, bucanero de estampa, soñador, motociclista, sillaruedero barbiblanco, quizá antioqueño, fauno de mar acaso, padre de Mercurio y marido perpetuo de Fanny Salazar —ingenuista pintora colorista y niña sempiterna— ha muerto.
La noticia me la acaban de enviar los nadaístas (el nadaísmo es Jotamario, ya se sabe) por el correo electrónico: “En el hospital Cardio infantil de Bogotá dejó de existir hoy el pintor Samuel Ceballos, el nadaísta de la isla de San Andrés, lugar adonde llegó con su esposa la pintora Fanny, hace casi 40 años, y donde engendraron a su hijo Mercurio. Samuel fue un profeta de los sentidos, y en las islas encontró la plenitud para su trabajo plástico y el escenario propio para desplegar su esplendor vital. Un tatuaje en su antebrazo revelaba su pasado de marinero. Sus restos mortales volaron de regreso a la isla, donde reposarán en el cementerio de San Luis, en Sound Bay.”
Tan escueto despacho es todo lo que sus seguramente apurados compañeros de nada afirman de este hombre que tuvo siempre apariencia de leyenda y de quien yo sé poco aunque recuerdo mucho, tanto, que aunque detesto la nostalgia amarillenta siento ahora al enterarme de su partida, que ha vuelto al mar un caracol donde puse mi oído muchas veces para escuchar el viento, que venía de lejos y que se fue más lejos aún, ahora que la vida lo pilló fuera de lugar, en citadino cuarto de hospital, y la hora suprema lo devolvió en avión para que se enarene con los sonidos de la bahía en el dormidero de las eternidades de San Luis.
De Samuel siempre me impresionó la estampa marinera. Muy joven, cuando se daba ínfulas de conquistador filibustero con su rubia mujer andando para acá y para allá en el archipiélago —cuando era paraíso—, apenas lo observaba y lo envidiaba porque decían que era poeta y porque ya la barba larguísima agitada y acolorada a lo vikingo por la brisa, lo hacía parecer a Erick el rojo, a Simbad el marino, a personaje de la Isla del Tesoro, o al argonauta Nadie amarrado a un mástil, con sus oídos taponados para que el canto de las sirenas no lo incitara a zambullirse en océanos deslumbrantes, cuyos siete mares navegó a veces con calma y en otras con premura, buscándose a sí mismo.
Todas la veces que vi a Samuel Ceballos, me lo presentaron por primera vez. Vivimos episodios inolvidables para mí, que él jamás recordó. Era tan lúcido que no me reconoció jamás y hasta hace un poco más de un año cuando Elmo Valencia nos presentó por última vez en la Feria del libro, se apretaba las sienes cuando caía en cuenta que en realidad habíamos compartido instantes memorables para mí, insignificantes para él. Con razón: la vida en San Andrés es alucinación sin límites. ¡Para qué recordar la fantasía si ella renace de sí misma sin detenerse nunca!
Una vez que en una bicicleta marina me perdí y casi llego a Nicaragua con algunos enguayabados compañeros de televisión, un barco grande nos rescató y dio la voz de alerta, de tal manera que cuando arribamos de nuevo a San Andrés nos esperaban ambulancias y camillas porque volvimos delirantes e insolados y con la piel abrasada por el sol.
Samuel, con quien la noche anterior había estado cantando y leyendo poemas en la playa, llegó con un inmenso brujo negro a rescatarme porque yo le había hablado de mi aversión por los hospitales, que aún me habita y salva.
Me llevaron a un viejo rancho de madera y mientras Samuel bebía ron crudo como un pirata nórdico, el negro (que era Pepa, el más famoso brujo de todo el mar Caribe) me cubrió el cuerpo con hojas de plantas cuyos nombres nunca supe, me embadurnó de ungüentos, me rezó jaculatorias papiamentosas y papiamentales y en un par de horas me devolvió la vida y la energía, mientras a mis coequiperos de cicla marinera los trasladaban en avión directo al Hospital Militar de Bogotá, ardidos en fiebre y con la piel de hormiga.
Supe esa noche por boca del brujo y del vikingo criollo de la existencia de cosas y seres misteriosos que habitan lo invisible de las islas, como el mitológico “Rolling Calf”, a quien describían como un animal diabólico con aspecto de vaca de ojos chispeantes que se moviliza siempre rodando, envuelto en llamas y exhalando fuerte olor a azufre. “Duppy” era otro, sinónimo de Ghost, palabra inglesa con que se identifica al espíritu de los muertos, al cual los supersticiosos temen y creen que aparece de noche o se manifiesta en lugares solitarios o en los sueños.
Samuel me confesó (supongo que para el olvido) que le tenía mucho miedo y que preferiría deshabitar la isla antes que verlo persiguiéndolo. ¡Quién iba a creer que los endriagos de las islas también se cuelan por las rendijas de los hospitales en los pueblos sin mar! Samuel, ahora sí: nunca me olvides.
Cronopios es una casa de puertas abiertas,
Donde la cultura sí es noticia.
Si le gusta Cronopios, pase la voz,
Porque la palabra debe ser libre y solidaria.

La palabra

2006-09-09T23:46:00.000-05:00

Literalúdica
Por Ignacio Ramírez
prensacronopios@hotmail.com

El Milán-gro

Todos los escritores, poetas, filósofos, sociólogos, políticos, catedráticos y en general los colombianos que tengan a la palabra como materia prima de su trabajo y de sus sueños, de su vigilia y de sus esperanzas, están invitados a participar en el Encuentro Colombiano de Hombres y Mujeres de Palabra, que tendrá lugar el domingo 8 y el lunes 9 de octubre, dentro del Primer Festival Cultural Colombiano que se hará en Milán, Italia, con la idea de comprobar que la mayoría de los colombianos somos gente de paz, que estamos en la obligación de unirnos para derrotar a la violencia.
El acontecimiento, sin antecedentes en la historia creativa del país, si tenemos en cuenta que el gobierno le negó cualquier apoyo a través de su vocero en el Ministerio de Relaciones Exteriores y del silencio de su Ministerio de Cultura, se hace con el exclusivo capital de la buena voluntad de sus artistas e intelectuales, especialmente de aquellos que aún con sobrados méritos, jamás se tienen en cuenta para representar al país porque no forman parte de la rosca de la cultura oficial. Lo curioso es que, aún así, quienes convocan a la trascendental cita internacional insisten en la urgencia de dar ejemplo de convivencia pacífica mediante el ejercicio del respeto por la diversidad ideológica y las diferencias culturales.
Habrá de todo: salón de pintores, conciertos musicales, muestras de cine y video, danza, teatro, conferencias, etc. Y como los medios de comunicación italiana ya han comenzado a divulgar la noticia, el Centro Leoncavallo de Milán ha invitado a los artistas colombianos a sumarse a su tradicional celebración del 12 de octubre, cuyo prestigio radica en constituir un gran espacio universal para la coincidencia armónica de representaciones de la mayoría de países de la tierra.
Al Salón de pintores colombianos, que se hará en homenaje a Tiberio Vanegas, un gran artista desaparecido en el siempre lamentado accidente de Barajas, en Madrid, en 1983, y sepultado por el silencio y la indiferencia del establecimiento, se ha invitado especialmente a Fabio Rodríguez, pintor, escritor, catedrático colombiano, residente desde hace muchos años en Milán, prestigioso en Europa y sospechosamente desconocido en su nativa aldea. Concurrirán, además, artistas de prestigio internacional, como Filomeno Hernández, Mario Volpe, Martha Zamora, Jorge Alberto Calero, Jaime Delagracia, Luis Fernando Luna, Olga Sofía Castellanos, Fernando Maldonado, Sergio Andrade y otros importantes pintores que irán desde México, Estados Unidos y diversos países europeos.
El Encuentro de Hombres y Mujeres de Palabra será instalado por Armando Romero, catedrático en los Estados Unidos y autor de novelas, libros de cuentos y ensayos que, a pesar de haber sido publicados, difundidos y admirados en Colombia y en otros países de América, también han corrido con la suerte en contravía de nuestra tropical indiferencia. Son muchísimos los autores y autoras inscritos en la lista de potenciales viajeros a Milán: Eduardo Márceles y otros notables escritores y escritoras residentes en Norteamérica; Mario Rey, organizador de las semanas culturales colombianas en México; Jotamario, el activo, irreverente y cálido poeta nadaísta; Jorge Guaneme, desde Alemania; los Bacanes de Barranquilla, encabezados por Haroldo Martínez y Hugo González; una importante delegación opita con Winston Morales, Jader Rivera, Gerardo Meneses y Amadeo González. Todos escritores y escritoras dignos de representar a Colombia en cualquier ámbito internacional, aunque en el propio país no los reconozcan.
Pero falta apoyo para realizar el sueño de donar la Biblioteca Macondo de autores colombianos a la principal Biblioteca de Milán. Se necesita una franquicia de 300 kilos para llevar los libros. ¡Y muchas otras cosas! ¿Alguna empresa de aviación, o italianos residentes en Colombia, o cualquier entidad o ciudadano colombiano, entenderá la trascendencia del proyecto y ayudará a que se consolide el Milán-gro? Al fin de cuentas, se trata de una fiesta de paz, con los recursos de la imaginación.

El libro blanco de la sabiduría

2006-09-09T23:45:00.000-05:00

El libro blanco de la sabiduría

Por Ignacio Ramírez
Cronopios – Agencia de Prensa
cronopios@cable.net. co

El libro blanco de la sabiduría es negro. Ni siquiera es un libro sino una prueba de autor a la que deliberadamente se le ha cortado una esquina, porque –creo yo— más que sabiduría es lúdica y erudición lo que contiene.
El viejo Albert Einstein saluda a lectores y fisgones con su archiconocida fotografía con la lengua afuera, complicidad evidente con los niños, burla con los adultos que en la página opuesta son testigos de cómo un par de líneas rectas paralelas devoran un pececillo, sin fórmula de juicio, y dan paso a 179 páginas de sorpresa y de juego en un territorio de papel lleno de letras, dibujos y formatos sin género pero sí generales, pues esto no es novela ni cuento ni poesía ni ensayo y no obstante es de todo, depende eso sí de la capacidad de vuelo imaginario de sus pasajeros.
No tengo ni la menor idea de cómo llegó El libro blanco de la sabiduría a mis manos. Es anónimo. Suelen llegarme libros por montones, sobre todo inéditos. No me dejan dormir porque pienso en sus autores y me habita la impaciencia que a muchos de ellos también los mantiene insomnes, según me han confesado. A El libro blanco de la sabiduría lo hurgué y lo volteé de mil maneras, lo escruté y lo esculqué buscándole la firma del autor en algún escondite, como suelen hacerlo algunos vivarachos polígrafos o ciertos maestros de la pintura (Goya es paradigma), que firman en tinieblas o urden escondrijos no se sabe si para que no los falsifiquen o si proponen búsquedas detectivescas a sus escudriñadores.
Pero no. El libro blanco de la sabiduría no tiene autor y no he logrado descubrir cómo llegó al arrume de tomos por leer que tengo en sala, comedor, alcoba, cocina, baños, cuchitriles, closets, cajas, cajones y todo cuanto dios en su ociosidad me dio.
Sé, eso sí, que un día lo abrí y no fui capaz de cerrarlo hasta leerlo y observarlo letra a letra, línea a línea, milímetro a milímetro, como cuando me enamoro de una muchacha y ya no puedo dejar de amarla eternamente hasta el diciembre próximo.
Porque El libro blanco de la sabiduría es deleitoso. Por ejemplo: El Principito retoza en su asteroide luminoso y Scherezada desovilla el hilo de sus cuentos salvadores al tiempo que Amadís de Gaula y Don Quijote y todos nuestros amigos de papel y sueños desempeñan su rol en una pieza teatral compuesta del silencio que puebla los recuerdos y de la algarabía de lector que tanto se parece a lo que dicen que es la felicidad.
La seriedad y el buen humor por todas partes: aunque lo puedas dejar siempre, no se acaba nunca. Tiene todos los libros que valen la pena y ni uno solo para perder el tiempo. Aunque está siempre en presente va al pasado, recupera incunables, da cuerpo de lluvia a las palabras, forma de jeroglíficos, de ediciones perdidas. ¡Y habla! Tal cual lo dice en un prólogo que no habita las primeras páginas sino de la 31 a la 38: “Yo soy un libro excepcional porque soy el libro que habla. Quien replique que todos los libros hablan tiene algo de razón o sea que no tiene toda la razón...”
Es un libro mutante pero puede ser pétreo. Cambia según el lector. Camaleona o juega a Estatua con la misma destreza que caracteriza a las iguanas y a los girasoles, las Mantis religiosas y las mujeres perversas. Tiene páginas en blanco y páginas atiborradas, líneas flacas y líneas gordas. La línea flaca sueña que está flaca y que vivía en la casa de Alicia, la del País de las Maravillas. La línea gorda soñó que era un interminable y aburrido mar de texto.
Guarda y propone también fichas técnicas, cuestionarios, modelos para armar, jugarretas sin fin. Y aún no sé si algunos cuentos que estaban en su interior, estos sí con firma de autor, forman parte de un embarazo bibliográfico de El Libro blanco de la sabiduría, que es un reto y que contiene un duende cibernético: creo que hace más de un año que alguien lo introdujo por el postigo de mi ventana, o se disfrazó de cartero viejo y lo dejó en la portería del edificio donde vivo. Pero me da la sensación de que lo leí cuando niño, no se por qué. Acaso por todas las referencias a los libros entrañables que uno va acumulando en la trastienda a medida que la vida pasa. O quizás porque el duende sabe escabullirse en el intríngulis del tiempo: cuando lo leí por primera vez, escribí una nota para enviarla a los Cronopios y sucedió como me pasa a veces con textos de Cortázar: no apareció por parte alguna. Busqué y busqué y busqué y se había perdido. Traje técnicos especializados en rescatar archivos desaparecidos y como en el caso de la mayoría de los buscadores de galeones hundidos, lo único que hicieron fue esquilmarme. Luego escribí otra nota y fue peor: no solo se perdió el texto sobre el libro blanco que es negro sino que enloqueció el sistema y me quedé sin muchas cosas que había escrito y que tomaron destinos similares a los de las golondrinas de Gustavo Adolfo Bécquer.
Ahora, cuando estoy escribiendo una tercera versión que por supuesto no tiene nada que ver con las dos anteriores, confieso que he temblado ante la posibilidad de que tampoco llegue a sus destinos. Ruego, entonces, a los Cronopios enredados (que así nos llamamos por pertenecer a la Red) que me digan si les llegaron las páginas en blanco, si no llegaron (lo invisible también es susceptible de confirmación) o si llegaron 50 mil versiones diferentes para en caso tal ir a mirarme en el espejo para saber si me he convertido en Polifemo o en El Barón rampante.
En todo caso, si yo fuera editor, no vacilaría en poner a circular El libro blanco de la sabiduría para fundar el hito de un juego que se lee y no se cree, un libro que al final tiene un cajón de donde brota el humo de la fantasía.
No me pregunten cómo llegó a mis manos. Pero si alguno de ustedes es el autor de El libro blanco de la sabiduría, o al menos lo conoce, por favor: no me lo diga, que perdería el encanto. Y el pececito devorado por las líneas paralelas se enamoró de una mancha golosa.

Paco Ibañez

2006-09-09T23:42:00.000-05:00

Cronopios
Diario virtual para hombres y mujeres de palabra
Fundado en 1990 – Viernes 4 de marzo de 2005 – Director: Ignacio Ramírez ignacioramirez@cable.net.co
Paco le canta a Roda

Paco Ibañez, el gran trovador de los tiempos modernos, ya está entre nosotros. Hoy viernes a las 6.30 de la tarde en el auditorio León de Greiff dará un concierto en honor de su amigo el pintor y grabador Juan Antonio Roda (fallecido), de quien se hace una gran retrospectiva en el Museo de la Universidad Nacional de Colombia en Bogotá. La entrada es gratis.
Paco Ibañez es un artista que sobresale por sus diferencias: se enfrentó con su música y su actitud a la dictadura franquista de España, donde fueron prohibidas sus canciones. Nunca aceptó un premio. Rescató la más honda y sensible poesía del siglo de oro español y la puso en los labios y en el alma de las generaciones nuevas. Cantó para Rafael Alberti y José Agustín Goytisolo mientras ellos leían sus poemas. En su guitarra y su garganta revivieron los versos de Miguel Hernández que gracias a él y a Joan Manoel Serrat, forman hoy parte del patrimonio anímico de varias generaciones de inconformes. Transformó tribunas y plazas universitarias en espacios para gritar vigorosa poesía y repeler las fuerzas que los poderes políticos utilizan contra la democracia. Siempre rebelde, siempre intransigente, siempre claro, tiene el don de convertir la poesía en un canto a la libertad, el amor y la vida, en medio de una sociedad consumista, violenta y delirante que secuestra, odia y mata todo el tiempo.
El poeta español Gabriel Celaya, a quien también canta Paco, dice de él que “Incorpora en su música y su voz a los poetas clásicos y contemporáneos que siente como propios, y los hace ser en él mismo más de lo que eran en sus textos. Se identifica con ellos y da a cada uno el tono y el estilo que le corresponden, aunque imprime en todos el sello de su inconfundible personalidad, o quizá de una secreta comunidad”.

Un anticonformista abierto al mundo. Un ser profundamente humano que siempre ha levantado su voz contra la injusticia y el olvido. Una gran figura que, según Vázquez Montalbán, «practica constantemente la provocación cultural, la crítica dura y directa contra los enemigos sucesivos de la emancipación individual y social».

Un marginal que siempre ha rechazado medallas y premios y que ha estado rodeado de sus compañeros cercanos, poetas o pintores (Salvador Dalí, José Ortega, Antonio Saura, Manessier, Jorge Oteiza, Guinovart...). Sus obras originales ilustran sus discos.

Un internacionalista convencido a quien le gusta repetir: «Yo hablo vasco por mi infancia, castellano por la escuela, francés por el exilio, italiano por placer y catalán por amistad...».

Un homo sapiens obsesionado por la idea superior de la libertad: «La finalidad, la ilusión, el objetivo de cada uno está ahí: ser lo más libre posible en el tiempo y la conciencia, en las ideas que uno pretende defender».

Por estas múltiples razones hay que verlo y oírlo y aplaudirlo en esta sorpresiva y sorprendente visita a Bogotá, para cantarle su homenaje al maestro Juan Antonio Roda.
Este es Paco
Paco Ibáñez, nacido en Valencia en 1934. Fue el más joven de cuatro hermanos y una hermana. Su padre valenciano y su madre vasca vivieron en París antes de llegar a España en 1933 en plena República. Tras la Guerra Civil se vieron obligados a irse al exilio fuera de España.
Mientras que su padre fue encerrado en un campo de trabajo francés, la familia encontró refugio en la explotación Apakintza cerca de San Sebastián. Su disco "Oroitzen" (Recuerdos) describe sus memorias de ese tiempo.
Instalado definitivamente en Francia, su padre lo inicia al oficio de ebanista. Paco comienza entonces los estudios de violín que van rápidamente a ceder el puesto a la guitarra.
En París, a principios de los años 50 , descubre en primer lugar la música de Georges Brassens y de Atahualpa Yupanqui, referencias esenciales siempre citadas por Paco, e inmediatamente después de ellos, Léo Ferré y todo el movimiento existencialista.
Paco comienza a penetrar en el ambiente de los cabarets del Barrio Latino, conducido por el pintor venezolano Soto (considerado por Paco como su padre espiritual) y la cantante Carmela, con los cuales en 1956 forma un trío llamado: "Los Yares".
La maestría de Paco con la guitarra le permitió acompañar a Carmela durante ocho años en los cuales visitó distintos países europeos y realizar con ella sus primeros registros discográficos.
En 1956 tiene lugar un encuentro importante en la vida de Paco: hace el reconocimiento de Georges Brassens en el Olympia. Algunos meses después, la fotografía de una andaluza vestida de negro le inspira su primera canción sobre el poema: "la más bella niña", del brillante Góngora. Éste primer poema transformado en canción le abre las puertas de un nuevo mundo: a los poemas de Góngora le sucederán otros en 1958, de García Lorca; Paco Ibáñez había encontrado su propio camino artístico.
Todos estos poemas van a formar parte de su primer registro, producido en París en 1964. Éste disco, tras su publicación, se volvió un clásico, utilizado por los profesores de Lengua y literatura española como material pedagógico y por los partidarios de las libertades (tanto españolas como francas) como un símbolo de resistencia cultural. Sobre la carátula ya figuraba un dibujo creado especialmente por el pintor Salvador Dalí.
"El Carraca" fue el nombre que tomaron en 1966 distintos protagonistas culturales instalados en la capital francesa (entre ellos Paco, Francisco Nieva, Georges Lavelli, Alain Savary) con el fin de representar espectáculos en lengua española. Uno de estos espectáculos fue el Primer Festival Español de Teatro del Municipio de Aubervilliers, que contó con la participación de Raimon, Pi de la Serra y Brilla Cilia, entre otras personas.
En ésta época la casa de Ibáñez en París era un centro de recepción para numerosos artistas e intelectuales españoles que pasaban por la capital francesa (idas y vueltas del exilio o simples escapadas para respirar un poco de aire fresco).
El segundo disco de la colección "España de hoy y de siempre" sale en 1967. Contiene poemas de Alberti, Góngora, Blas de Otero, Gabriel Celaya, Miguel Hernández y Quevedo: otro clásico.
Un año después, Paco interpreta tres canciones para Rafael Alberti que oye sus poemas cantados por primera vez; una estrecha amistad nace entre ellos; conducirá, años más tarde, a compartir incluso escena.
Febrero de 1968 es una fecha importante en la historia de Paco Ibáñez: su primer concierto en España, y más exactamente en Manresa durante la "Primera Trobada de Cançó de Testimoni". A partir de entonces su actividad se extenderá a distintas Universidades y llegará a cantar en la televisión española "Andaluces de Jaén" de Miguel Hernández. Es éste día el que hace el conocimiento de Atalhualpa Yupanqui. Inmediatamente después, se instala en Barcelona donde se encuentra con José Agustín Goytisolo, otra amistad transformada en íntima colaboración. Es en diciembre de éste año cuando Paco dará su concierto histórico en el "Teatro Comedia" en Madrid.
El 12 de mayo de 1969 se celebra en la Sorbona el primer aniversario de la toma de ésta por los estudiantes. Paco llena el tribunal y lo transforma en una sala de conciertos, para dar un espectáculo en total adecuación con los universitarios franceses, que lo adoptaron como uno de sus símbolos.
El mismo año se publica su tercer disco y su pronta aparición en el Olympia, otra tarde en comunión con el público francés, que iba a dar lugar a su cuarto registro (uno doble esta vez). Es en el Olympia cuado canta por primera vez una canción de Brassens traducida en español: "La mala reputación".
Entonces, Gobierno español incluye a Paco Ibáñez en la larga lista de los censurados. La dificultad de seguir viviendo en Barcelona le impulsa a volver a París, de ahí viaja por todo el mundo aportando por todas partes la poesía española de hoy y de siempre.
La censura española alcanza su apogeo en 1973 cuando se le prohíbe todo espectáculo en el territorio nacional español.
La muerte del dictador no disminuye la censura sobre su música, y sus conciertos en España siguen siendo difíciles, mientras que en Francia abarrota salas completas.
Sus discos salen regularmente ("Canta a Pablo Neruda ", "A flor de tiempo", "Canta a Brassens") y su taller parisiense se convierte en un centro de reunión de artistas e intelectuales, a la imagen de lo que había sido la casa de sus padres en los años 60.
Gato Lang, entonces Ministro de Cultura, le decreta la Medalla de las Artes y Cartas en 1983. Paco lo rechaza. En 1987, Gato Lang le decreta por segunda vez la Medalla de las Artes y Cartas. Paco lo rechaza de nuevo.
Entre las dos propuestas de medallas, presenta en particular, en París (durante algunos conciertos otorgados en 1983 bajo la carpa de Sylvia Monfort y en un gigantesco espectáculo en 1984 sobre la explanada del Palacio de Chaillot) y en Madrid su proyecto "La Carpa" (un foro destinado a reunir todas las disciplinas artísticas), participa en un "Homenaje a García Lorca" celebrado en Israel con motivo de los 50 años de la guerra de España.
En 1988, canta en el Olympia durante seis días, con el Cuarteto Cedrón. Este mismo año, canta una semana en el "Teatro Alcalá" de Madrid.
En 1990 se instala en España, en primer lugar en Madrid, a continuación en el País Vasco. Desde 1994, reside en Barcelona.
Entre los numerosos conciertos en el curso de estos años en España y Francia, se pueden citar el que se realizó en Cataluña en favor de las Madres de la Plaza de Mayo. "A Galopar", concierto con Alberti, pasará a ser su noveno disco. Así mismo, se producirán también en Barcelona, como en París en mayo de 1992, en Casino de París.
Alberti dice sus textos, Paco canta, resulta una poesía única, indivisible. Es en esta serie de conciertos en Casino de París cuando Atahualpa Yupanqui efectuó su última salida en público, puesto que murió algunos días más tarde.
En 1994, "La Voz y la Palabra" reanuda una fórmula similar: es esta vez José Agustín Goytisolo que recita sus propios poemas. Este espectáculo viajará a través de toda España, Francia, Argentina, Uruguay.....
En 1996, Paco sigue siendo un símbolo: el festival "Los Mediterráneos de Céret" le lleva a patrocinar su primera edición, considerándolo como uno de los padres espirituales de la cultura mediterránea.
En paralelo, casi se republican todos sus discos en CD: el éxito de las ventas supera toda expectativa. Un año después, participa en el concierto en homenaje a las Brigadas Internacionales en el Palacio de los Deportes de Madrid.
Fiel a sus amigos más allá de la vida, desde 1994 se presenta en la Asociación Thank You Férreo , que organiza cada 14 de julio en el Trianon de París un concierto en homenaje a Leo Ferré: Paco es el único invitado permanente.
En 1998 compone la música de "Así que pasen cinco años" de Federico García Lorca; el primer concierto se da en el Teatro Griego de Barcelona.
En el mes de agosto, "Aimenara", Sociedad Cultural Andaluza, le otorga en Barcelona el Premio Gerald Brenan, en reconocimiento de "su larga trayectoria en favor de la libertad y la poesía, así como de su preocupación de independencia respecto a los poderes públicos, económicos y culturales. Fiel a su principio de no aceptar premios, lo rechaza.
En 1999, Paco "el irreducible" efectuó un regreso triunfal al TRIANON de PARÍS. La sala estaba llena y el público entusiasmado - sin distinción de edades - encontró el Paco de los grandes días. La presencia, la voz, la poesía, y una extraordinaria emoción llenaron la sala.
EN 1999 publica un nuevo disco, Oroitzen (Recordando), álbum que como compromiso cultural con su identidad y con sus orígenes, realiza en euskera junto a Imanol. Un disco con recuerdos de infancia cantados en la lengua de su madre, el euskera.
Octubre del 2002, se reeditan sus nueve discos esenciales y en dos conciertos memorables, presenta en el Palau de la Música Catalana de Barcelona su último álbum "Paco Ibañez canta a Juan Agustín Goytisolo".
DISCOGRAFIA
En el Olympia
Paco Ibañez 1
Paco Ibañez 2
Paco Ibañez 3
Por una canción
A flor de tiempo
A galopar
Canta a Brassens
Canta a José Agustín Goytisolo
Oroitzen
Fue ayer

Don Quijote y la China

2006-09-09T23:39:00.000-05:00

Cronopios
Diario virtual para hombres y mujeres de palabra
Fundado en 1990 – Martes 11 de enero 2005 – Director: Ignacio Ramírez ignacioramirez@cable.net.co
Literalúdica
Un Cronopio llamado Don Quijote

Por Ignacio Ramírez

Ahora sí se acabaron las fiestas y a trabajar se dijo. Aunque Cronopios no descansó ni un solo día, como consta en los atiborrados buzones de la Red Internacional, consideramos que hoy martes 11 de enero comienza 2005 porque ya de nuevo el tráfago invade a las urbes que disfrutaron el sosiego relámpago de las calles vacías y los ritmos frenéticos y vertiginosos de nuestras sociedades retoman su delirio e intentan en ingenua batahola (como afirmamos en una de nuestras recientes filosolúdicas) aventajar al tiempo en una carrera entre tortuga y liebre: ya se sabe que gana la tortuga si ejercita la maña mientras la liebre muere por asfixia en su carrera atizada por el miedo.
Despacio se va lejos. Hay que seguir andando como sea y hasta donde se pueda. En estas guerras la pelea es pensando y no peleando como suponen y practican los exaltados bárbaros. Por eso el arte y la cultura deben consolidarse e integrarse, ser fuerza viva desde la creación y el pensamiento y cumplir su tarea fundamental que no es propiamente la de cambiar el mundo, aunque sí oxigenarlo e iluminarlo porque en territorios y tiempos sombríos son la palabra y el color, el baile, la puesta en escena, la imagen, la imaginación, el fuego de la música, el corazón y las manos del artista, la inteligencia, el equilibrio, la audacia y la estrategia creadoras, inmejorables ingredientes y argumentos para que aún en medio del desastre haya esperanza, por lo menos.
En 2004 estuvo Julio, el padre de todos los Cronopios, recordándonos sus 90 años de vida, sus 20 de muerte, sus infinitos de inmortalidad. Gigante va creciendo y va volando y de rayuela en rayuela parece un molino de agua, una noria de carcajadas sempiternas, un padrenuestro que está en los cielos y en la tierra y duerme y sueña al lado de su osita bajo la tierra cosmonáuticautopística de Montparnasse. Orondo ríe haciéndose el dormido, al tiempo que abre puertas para que pase el desfacedor de entuertos que lleva cuatro siglos caminando y sigue tan campante como su leal y huesudo Rocinante y tan visible e invisible como su amada y ambigua y dulce Dulcinea. Sancho enjalma y sonríe cual Cronopio emburrado y sabe que a él también le espera el homenaje de la tetrasecular cabalgadura en sus andanzas de papel y entre los lomos del libro de los libros donde el Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha comprueba una vez más la fábula de la tortuga y de la liebre y la cronópica sentencia del transcurrir del tiempo: el pensamiento y la palabra perduran y acompañan un poco más que los bolsillos llenos de codicias y rapiñas.
Estamos a cinco días del suceso: el 16 de enero de 1605, hace exactamente 400 años, comenzó a venderse la primera parte del Quijote de la Mancha, obra cumbre de Miguel de Cervantes, primer Cronopio de la novela moderna, primer valiente y visionario vencedor de los mismos con las mismas historias recurrentes y fatigantes de los caballeros que tanto se parecen a los burros que en estos tiempos nos gobiernan y nos diezman. Por eso, los 400 años de Don Quijote de la Mancha no son solo una convencional conmemoración de un hecho histórico ¡No! Se trata de un homenaje al poder de la palabra y un rescate a su valor, tan necesario ahora. Y algo más entrañable y más humano: reconocer y redimir el mito quijotesco, que no es cosa distinta a la defensa de los más elevados principios morales para enseñárselos a aquellos que no saben que es más libre quien menos cosas materiales necesita y que el secreto de la camisa del hombre feliz es cabalmente que la felicidad del hombre consiste en no tener camisa.
2005 para Cervantes y para Don Quijote, día a día, siempre. Para ese magnífico universo donde la cordura enloquece a la locura que es la cuerda. Don Quijote cabalga de nuevo todo el año. Bienvenidos a Cronopios todos los Quijotes de todos los tiempos. Esta casa de puertas abiertas a partir de hoy se declara sin puertas y se esforzará porque a través de sus ventanas demos alegría al Caballero de la triste figura por simple gratitud a su generosa donación de alegría sin cesar para el género humano durante 400 años y por los siglos de los siglos. Y porque en un lugar de La Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, cabalgaba un Cronopio...

Estoy aburrido

2006-09-09T23:36:00.000-05:00

En entos tiempos aburridos

No se aburra
Y no sea burra

Un mal común que ataca en tiempos pre-electorales de los países en guerra ¡y que tan fácilmente se puede conjurar!

Por Ignacio Ramírez
Cronopios – Agencia de Prensa

Esta semana vino a verme una muchacha bellísima pero convencida de que quien no está aburrido en este excéntrico país, vive en las nubes, está loco, o miente. Le he dicho que el aburrimiento es un lugar común, un estado de ánimo que asedia de tal manera al ser humano, que termina por acostumbrarlo a su presencia melancólica y gris, apabullante y desapacible, aquel fantasma que el diccionario define simplemente como “fastidio, tedio”, pero cuya sinonimia se extiende a indiferencia, hastío, molestia, abatimiento y en general a todo estado espiritual fluctuante entre la desazón y la tristeza.

Entonces nos pusimos a charlar alrededor del tema y descubrimos que a pesar de que en forma constante todo el mundo se queja de aburrimiento, nadie creería que tan agobiante síndrome ha desvelado a más de un personaje de la historia. Dios tuvo que ver a Adán muy aburrido para inventarle a Eva. Los detractores de Nerón cuentan que incendió a Roma “porque estaba aburrido”. André Maurois, en su célebre biografía de Napoleón, cuando narra sus días de prisión en Santa Elena, afirma que “cuando dictaba sus memorias al Conde de Las Cases, encarnaba la más dramática imagen del aburrimiento”. Casiano, mucho antes, había ya escrito todo un tratado sobre la maldición de la “acedía”, que sirvió luego a Santo Tomás para hablar del aburrimiento como del “mal del siglo, dolor del mundo”. Petrarca, en sus cartas, es fiero combatiente del hastío, al que denomina “pasividad enfermiza, inerte, dejada de muchos contemporáneos que no tienen ánimo para preocuparse del verdadero bien”.

La lista se haría interminable, pero conformémonos con unos ejemplos contundentes: El Werther de Goethe, representa claramente el estilo de vida de toda una generación de gente aburrida (“se sume en tristeza por cuanto le rodea, e incluso goza esa tristeza”. Coleridge habla del estado del Visnhú índico y lo coloca “en el aburrimiento propio de la santidad”. Flaubert decía de sí mismo: “No tengo más que un inmenso, un terrible aburrimiento y un constante bostezo”. Charles Baudelaire, en el prólogo de sus Flores del Mal, quiere “no saber nada, no aprender nada, no sentir nada, dormir y después volver a dormir”. León de Greiff: “todo, todo me da lo mismo: todo me cabe en el diminuto, hórrido abismo, donde se anudan serpentinos mis sesos.” ¿Puede haber más patética descripción del aburrimiento?

Pero no solo los poetas se aburren. Aquí, en Colombia, país de gente alegre y amable, pero también oscurecida por la violencia de todas las raleas, atemorizada por el desorden o desconcertada por el desgobierno, naturalmente proliferan situaciones y argumentos para sentirse aburrido: la ciudad primero sin transporte público, después sin gas, siempre lluviosa, siempre fría, los huecos en las calles, las alcantarillas sin tapa, los parqueaderos sin control, las urgencias clínicas sin piedad, los trancones, el incumplimiento, los programas de la televisión, los políticos, la mediocridad, la falta de criterio. todo, todo aburre. Gobernantes, industriales, periodistas, curas y desempleados se aburren por igual. Sus tedios van desde “los muertos y los goles” hasta “la mentira oficial” o “la tontería de creerle la voluntad de paz a la guerrilla” o de tragar el cuento del retiro pacífico de los paramilitares.

Ella y yo, de puros aburridos, después de calmar el primer aburrimiento con el obvio jadeo cuerpo a cuerpo, hicimos una lista de las cosas que a veces nos aburren para ver si con ello lográbamos también desaburrirnos. Unos botones de muestra: Los cocteles, tácita cita del aburrimiento; el feminismo, que aburre más que el propio aburrimiento; las medias de mujer, que duran tanto como un merengue en la puerta de una escuela; los vendedores de enciclopedias; la montada en busetas y en “ejecutivos”; las hamburguesas y las pizzas; la “limpiada” de vidrio en las esquinas; la pedida de limosna en los semáforos; los porteros de los edificios; los Hare-Khrisna; la tradición, familia y propiedad; los fanáticos religiosos; el poetariado y la poetadumbre; el zoológico nacional: los lagartos, los sapos y todos los batracios y reptiles; Tirofijo, el Presidente que salió y el que quiere repetir al precio que sea y cueste lo que le cueste al país, el Procurador, el Fiscal, los paras, los milis, los narcos, los anarcos, los reinados de belleza, los críticos de arte, galimatías del galimatías; los locutores deportivos; los partidos de fútbol por televisión; la confusión de términos: al terrorista le dicen “guerrillero”, al narcotraficante “Señor Don”, al funcionario corrupto “prominente personaje”; la inseguridad , el secuestro, el atraco, la indiferencia ciudadana; la programación de televisión: no se salvan ni las parabólicas ni tevecable, ni los factores equis, ni los desapacibles realities de todas las calañas, la constante elevación de tarifas de los servicios públicos; la espera en los consultorios de los médicos; el incumplimiento en los horarios de los aviones; las requisas; las fallas en los cajeros automáticos; el poder de los mandos medios; la fumadera en sitios públicos; la descongelada de la nevera; la agresividad de los choferes; la dependencia de los Estados Unidos; los malos tratos a los colombianos en las ventanillas de inmigración de todo el mundo; los barrios privados, las calles cerradas; la comida de papas fritas en los cines; la lista infinita de factores del aburrimiento.
Finalmente, volvimos a desaburrirnos y en esas estamos, por ahora. Usted, amiga: haga lo mismo y no sea burra.

Lectora y escritora

2006-09-09T23:33:00.000-05:00

Sábado 9 de septiembre de 2006 — http://cronopiosdiariovirtual.blogspot.com

Literalúdica

Lina María Pérez,
lectora y escritora

Por Ignacio Ramírez
Director de Cronopios

Panamericana Editorial acaba de lanzar al mercado un volumen de Cuentos punzantes, cuya autora Lina María Pérez siempre se identifica y firma como lectora y escritora, énfasis que se transforma en fiel espejo de quien ha dedicado sus sueños y su vida a esas dos actividades que contienen el ilimitado universo que surge cuando leer y escribir se convierten en causa suprema de la vida.

Lina María escribe y lee todo el tiempo y ahora ya lo sabe el mundo de la gente cercana a la literatura. Antes de 1999, cuando aún no había ganado el Premio Juan Rulfo de narrativa negra convocado mundialmente por Radio Francia Internacional, ni obtenido importantes galardones en otras convocatorias literarias, lo hacía en silencio, casi en secreto, a pesar de que profesionalmente se había formado en filosofía y literatura en la Universidad Javeriana y especialmente en la cercanía cotidiana con los libros, que nunca faltaron en su entorno y que le dieron la posibilidad de vivir entrañables amores de papel con Proust, Nabokov, Borges, Mujica Laines, Rulfo, Del Paso, García Márquez y todos esos personajes de carne y hueso que el lector escoge precisamente porque conciben y echan a andar a otros entes perdurables gracias a la fantasía eterna que contiene la palabra.

Hoy lee con devoción a Julian Barnes y a Roberto Bolaño, a José Saramago y Alexandro Baricco y vive a la caza de los autores nuevos que reflejen en sus textos hallazgos de lenguajes, alquimia para atmósferas, polifonías fundacionales, presencias a la vez lúdicas y tangibles, tal como ella misma prepara sus banquetes narrativos que escogieron el cuento como plato fuerte, aunque ahora, con sigilo sensato está entregada desde hace mucho tiempo a escribir una novela, ópera prima cuyos detalles y temática solo ella sabe cómo esta dosificando y poniendo en cocción para lectores sibaritas que esperan la hora de la cena literaria.

Cuentos punzantes es un segundo peldaño en un proceso de consolidación que comenzó con Cuentos sin antifaz (Arango Editores, 2002), un libro que a pesar de una deslucida presentación editorial se ha defendido solo, tanto, que las principales revistas y suplementos especializados han reproducido sus relatos y registrado críticas elogiosas, tan escasas y extrañas en nuestros medios de comunicación masiva.

Como si fuera poco, el cuento Silencio de neón, que fue el seleccionado por el Concurso Rulfo, está en proceso de convertirse en un largometraje cinematográfico, pues un productor, realizador y director que lo acaricia desde hace varios años, le había propuesto un corto o un mediometraje, pero inmerso en la aventura del argumento ha decidido que la riqueza narrativa da para largo: una película con todas las de la ley, que sin duda algún día veremos en nuestras pantallas de cine.

Con mayor o menor tino (eso depende del lector) desde sus primeros cuentos públicos (sin antifaz) se palpa el dominio del oficio y se hallan en los textos los ingredientes básicos de una escritura sólida y singular donde campean al tiempo la acertada minucia descriptiva, el nudo que individualiza pero a la vez amalgama personajes, la trama que siempre interesa e involucra al lector convirtiéndolo en coprotagonista de los hechos que al final se desenvuelven con soltura y sorpresa dejando el cuento redondo, completo, listo para seguir vivo y latiente en el libro hasta cuando se produzca la relectura o la visita de un curioso lector nuevo.

Ahora, en estos cuentos punzantes bautizados así por el editor que necesita nombres contundentes para sus colecciones, todos los elementos mencionados permanecen y aunque se puede asegurar que continúan el camino exploratorio de los vertidos en Sin antifaz, no hay duda de que aquí se respira un aire nuevo, muy propio de aquella afirmación de Holderlëin cuando proclama de qué manera la más densa literatura es aquella que asume en serio el juego, como los niños.

Porque Cuentos punzantes está consolidado como un todo que por igual funciona con sus textos en búsqueda del equilibrio para la identidad de un libro, pero también para que la autonomía de los relatos permanezca como aquí sucede; sostenida por un eje narrativo donde el detalle surte efecto sin desbordar el límite de la historia, que es “lo que cuenta”, al fin y al cabo.

Son ocho cuentos conocidos ya por los lectores avezados, visitantes de suplementos y revistas literarias. Cuentos que en la memoria permanecen por lo que pasa en ellos y por la forma como están escritos. Historias fantásticas que no son propiamente aquellas que los bautizadores de turno llaman “literatura negra”, aunque sí asoma en ellas siempre el drama, la intriga, el desconcierto y el humor sutil y ácido, como debe ser en los predios del cuentista frente a sus lectores.

Ahí, entonces, el desahogo de una escritora que vive y observa intensamente qué pasa con sus semejantes. Los reconstrucción en palabras del entorno cotidiano, el dedo en la llaga de una sociedad amorfa que se comporta como loca en los terrenos del consumismo, del cual le resulta imposible escapar porque vive atascada en el gran ojo de huracán que constituye el vértigo contemporáneo.

Por alguna razón en estos cuentos se invocan y evocan los boleros para las noches de tango, sueños de soles y conspiraciones de paja, vestidos nuevos y sinfonías eróticas, clave de amor para las partituras que le prestan su música a la vida y a la muerte y agua donde ni huellas quedan a pesar de los hervideros de gente que se detienen a paladearla cuando comienza una desmesurada historia que se escenifica en una enorme pecera proustiana, que —viéndolo bien— es toda la narrativa de Lina María.

Cuentos punzantes está bellamente ilustrado por Yody Castro. La dirección editorial es de Conrado Zuluaga. Y vale la pena tenerlo y explorarlo para averiguar por qué “una polifonía de libros-peces navega en el naufragio”… y muchas otras cosas que tiene para contar y subvertir esta escritora y lectora colombiana.

Lina María Pérez

Es narradora colombiana, graduada en Filosofía y Letras. Su cuento Silencio de neón fue galardonado en 1999, en la modalidad de género negro con el Premio Internacional Juan Rulfo convocado por Radio Internacional de Francia; Sonata en mí obtuvo el Premio Nacional de Cuento Pedro Gómez Valderrama en 2000. Sus relatos han sido incluidos en diversas antologías. Ha publicado Cuentos sin antifaz (Bogotá, Arango Editores, 2002) y las biografías Vladimir Nabokov: a la sombra de una nínfula (Bogotá, Panamericana Editorial, 2004) y el cuento infantil Martín Tominejo (Bogotá, Panamericana Editorial, 2006).

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra: El se�or Borges cumple a�os

2006-08-25T14:41:00.000-05:00

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra: El se�or Borges cumple a�os

Adiós Magazín

2006-08-24T18:46:00.000-05:00

Requiescat in pace
Aunque el poeta Juan Manuel Roca y el periodista Alejandro Torres rubrican con un estremecedor Amén la última edición del Magazín Dominical de El Espectador (Nº 847 del domingo 8 de agosto de 1999) y señalan con firmeza que no les gusta el talante de las despedidas melancólicas, ninguna noticia cultural de los últimos tiempos puede ser más grave y amarga para sus lectores, que semejante muerte absurda y súbita. Notifican, además, que será “reemplazado por otra publicación de diferente perfil”, como si fuera posible substituir toda una institución de la reflexión universal con un engendro parido por el desastre nacional y la ceguera parroquial, que se apoderaron de nuestro periodismo, sin que nadie levante la voz ni reclame espacio y respeto para el derecho a pensar.
El Magazín era una casa de puertas abiertas hace 50 años por Guillermo Cano, para que allí entraran, se hospedaran, pasaran o se quedaran los escritores, los poetas, los filósofos, los pintores, los escultores, los sociólogos, los filósofos, los políticos, los defensores de los derechos humanos, todos los hombres y las mujeres que tuvieran algo qué decir y alguien a quién convocar. Ahora —¡qué tristeza y qué vergüenza!— a esa casa le ocurrió lo mismo que a los infortunados pueblos hospitalarios que de repente desaparecen en átomos volando, por obra y desgracia de los macabros cilindros de gas.
Nunca estuvo tan herida ni tan ofendida la cultura colombiana como en estos negros tiempos del imperio del pánico y la medianía. Con el pretexto de buscar la paz, se le da todo a la guerra; para comprar armas o financiar despejes, se masacra a la cultura. Mientras el país se derrumba, todos seguimos de rumba: que no falte el fútbol con sus feroces fanáticos, ni las reinas siliconizadas, ni las oraciones fuertes a los espíritus santos y a los espíritus satánicos, ni los senadores y los representantes invasores de la televisión del pueblo, ni el protagonismo de los delirantes, ni los ministros de la farándula.
Y, lo peor de todo: los intelectuales están mudos y los periodistas están locos. Los primeros, obligados por la libertad y por la ética a denunciar y a reclamar, por dárselas de independientes se volvieron apáticos y débiles y no dicen ni mú. Los segundos, ciegos entre la luz de los patrocinadores comerciales y la sombra en el espejo de la competencia, olvidaron su condición de servidores públicos y se convirtieron en turiferarios del miedo. El poder de la palabra está escondido. La noticia espectáculo atiza el fuego de la barbarie.
El caso de la pena de muerte decretada al Magazín Dominical de El Espectador, es patético: la cultura no vende gaseosas ni cervezas. Y por desgracia, no es único: cada día desaparecen más y más suplementos culturales en nuestros diarios y en todos nuestros medios de comunicación. Y aunque la empresa privada goce de la libertad de quitar y poner los ingredientes que quiera a sus productos, nosotros, los consumidores, somos a la hora de la verdad los generadores de la fuerza que los sostiene. ¿Amén? ¿Requiescat in pace? Si el saber pierde espacios, la culpa es nuestra. Gente de la cultura: ¡A levantar la voz! La pelea debe ser peleando. La palabra es el arma.

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra

2006-08-24T16:23:00.000-05:00

Cronopios Diario virtual para hombres y mujeres de palabra

El señor Borges cumple años

2006-08-24T07:28:00.000-05:00

Jueves 24 de agosto de 2006 — http://cronopiosdiariovirtual.blogspot.com/

El señor Borges está hoy de cumpleaños

El 24 de agosto de 1899, a los ocho meses de gestación, nace en Buenos Aires Jorge Luis Borges en casa de Isidoro Acevedo, su abuelo paterno. Es bilingüe desde su infancia y aprenderá a leer en inglés antes que en castellano por influencia de su abuela materna de origen inglés. Georgie, como es llamado en casa, tenía apenas seis años cuando dijo a su padre que quería ser escritor. A los siete años escribe en inglés un resumen de la mitología griega; a los ocho, La visera fatal, inspirado en un episodio del Quijote; a los nueve traduce del inglés "El príncipe feliz" de Oscar Wilde. En 1914, y debido a su ceguera casi total, el padre se jubila y decide pasar una temporada con la familia en Europa. Debido a la guerra, se instalan en Ginebra donde Gerorgie escribirá algunos poemas en francés mientras estudia el bachillerato (1914-1918). Su primera publicación registrada es una reseña de tres libros españoles escrita en francés para ser publicada en un periódico ginebrino. Pronto empezará a publicar poemas y manifiestos en la prensa literaria de España, donde reside desde 1919 hasta 1921, año en que los Borges regresan a Buenos Aires. El joven poeta redescubre su ciudad natal, sobre todo los suburbios del Sur, poblados de compadritos. Empieza a escribir poemas sobre este descubrimiento(1), publicando su primer libro de poemas, Fervor de Buenos Aires (1923). Instalado definitivamente en su ciudad natal a partir de 1924, publicará algunas revistas literarias y con dos libros más, Luna de enfrente e Inquisiciones, establecerá ya en 1925 su reputación de jefe de la más joven vanguardia. En los treinta años siguientes, Georgie se transforma en Borges; es decir: en uno de los más brillantes y más polémicos escritores de nuestra América. Cansado del ultraísmo (escuela experimental de poesía que se desarrolló a partir del cubismo y futurismo) que él mismo había traído de España, intenta fundar un nuevo tipo de regionalismo, enraizado en una perspectiva metafísica de la realidad. Escribe cuentos y poemas sobre el suburbio porteño, sobre el tango, sobre fatales peleas de cuchillo ("Hombre de la esquina rosada","El Puñal".. Pronto se cansará también de este ismo y empezará a especular por escrito sobre la narrativa fantástica o mágica, hasta el punto de producir durante dos décadas, 1930-1950, algunas de las más extraordinarias ficciones de este siglo (Historia universal de la infamia,1935; Ficciones, 1935-1944; El Aleph, 1949; entre otros). En 1961 comparte con Samuel Becket el Premio Formentor otorgado por el Congreso Internacional de Editores, que será el comienzo de su reputación en todo el mundo occidental. Recibirá luego el título de Commendatore por el gobierno italiano, el de Comandante de la Orden de las Letras y Artes por el gobierno francés, la Insignia de Caballero de la Orden del Imperio Británico y el Premio Cervantes, entre otros numerosísimos premios y títulos. Una encuesta mundial publicada en 1970 por el Corriere della Sera revela que Borges obtiene allí más votos como candidato al Premio Nobel que Solzhenitsyn, a quien la Academia Sueca distinguirá ese año. El 27 de Marzo de 1983 publica en el diario La Nación de Buenos Aires el relato "Agosto 25, 1983", en que profetiza su suicidio para esa fecha exacta. Preguntado tiempo más tarde sobre por qué no se había suicidado en la fecha anunciada, contesta lisamente: "Por cobardía". Ese mismo año la Academia sueca otorga el Premio Nobel a William Golding; uno de los académicos denuncia la mediocridad de la elección. Todos siguen preguntándose por qué Borges es sistemáticamente soslayado. El premio a Golding parece dar la razón a los que dudan de que los académicos suecos sepan realmente leer. Jorge Luis Borges murió en Ginebra el 14 de junio de 1986.
(Adaptado del libro "Ficcionario" de Emir Rodríguez Monegal)

Cómo nace un texto
Por Borges
Empieza por una suerte de revelación. Pero uso esa palabra de un modo modesto, no ambicioso. Es decir, de pronto sé que va a ocurrir algo y eso que va a ocurrir puede ser, en el caso de un cuento, el principio y el fin. En el caso de un poema, no: es una idea más general, y a veces ha sido la primera línea. Es decir, algo me es dado, y luego ya intervengo yo, y quizá se echa todo a perder. En el caso de un cuento, por ejemplo, bueno, yo conozco el principio, el punto de partida, conozco el fin, conozco la meta. Pero luego tengo que descubrir, mediante mis muy limitados medios, qué sucede entre el principio y el fin. Y luego hay otros problemas a resolver; por ejemplo, si conviene que el hecho sea contado en primera persona o en tercera persona. Luego, hay que buscar la época; ahora, en cuanto a mí eso es una solución personal mía, creo que para mí lo más cómodo viene a ser la última década del siglo XIX. Elijo si se trata de un cuento porteño, lugares de las orillas, digamos, de Palermo, digamos de Barracas, de Turdera. Y la fecha, digamos 1899, el año de mi nacimiento, por ejemplo. Porque ¿quién puede saber, exactamente, cómo hablaban aquellos orilleros muertos?: nadie. Es decir, que yo puedo proceder con comodidad. En cambio, si un escritor elige un tema contemporáneo, entonces ya el lector se convierte en un inspector y resuelve: "No, en tal barrio no se habla así, la gente de tal clase no usaría tal o cual expresión."
El escritor prevé todo esto y se siente trabado. En cambio, yo elijo una época un poco lejana, un lugar un poco lejano; y eso me da libertad, y ya puedo fantasear o falsificar, incluso. Puedo mentir sin que nadie se dé cuenta, y sobre todo, sin que yo mismo me dé cuenta, ya que es necesario que el escritor que escribe una fábula por fantástica que sea crea, por el momento, en la realidad de la fábula.
[Jorge Luis Borges, Cómo nace un texto (fragmento)].

Cronopios llega diariamente a su buzón de correo electrónico porque usted o algún amigo suyo lo ha solicitado. Cronopios trabaja por puro amor al arte. Si usted voluntariamente desea apoyarnos, diríjase a buzon@cable.net.co. La Red Internacional de Cronopios se extiende por todo el mundo y llega a más de 50 mil suscriptores gratuitos. Nuestros artículos son reproducidos por más de 30 diarios y revistas de Colombia y medios impresos internacionales, lo mismo que numerosos sitios Internet. Cronopios no promueve temas políticos ni religiosos porque Cronopios lucha por la paz y ellos atizan la guerra. Si desea que su nombre sea retirado de nuestra base de datos, háganoslo saber. Cronopios es una casa de puertas abiertas. Si le gusta Cronopios, pase la voz…

Todo ángel no es más que un pobre diablo

2006-08-23T15:00:00.000-05:00

Miércoles 23 de agosto de 2006 — http://cronopiosdiariovirtual.blogspot.com/

Todo ángel no es más
que un pobre diablo

Por Ignacio Ramírez
Director de Cronopios

Cuatro importantes artistas colombianos han creado una pequeña gran obra de arte donde coinciden la imagen, la palabra, la edición y la poesía y hallan su punto de equilibrio en el producto: un libro elemental y bello que se hace querer por donde se le toque, se le mire, se le lea o se le vislumbre, que para todos esos desahogos sirve y funciona como un amuleto de papel, amigo y cómplice al tiempo de angeluras y diabluras, como es la vida lúdica que a veces se disfraza de vigilia y otras de sueño.

Es El ángel sitiado y otros poemas una edición a ocho manos, ocho ojos y cuatro corazones, que según Santiago Mutis, el poeta prologuista, es “un ángel necesario, un ángel no extraviado en la oscuridad de nuestras almas: el Ángel de la Amistad, que une como hilo invisible una comunidad de vigías que a una misma hora de la noche encienden sus lámparas”.

Santiago es uno de esos cuatro artífices. Su prólogo es poesía y la vez interpretación sabia y sensible de la vida y la obra de Juan Manuel, quien por estos tiempos obtiene tantas distinciones y edita tantos libros simultáneamente, que forma parte ya del diario acontecer de este país donde todo se acaba el mismo día, donde los árboles no dejan ver el bosque.

Esa poesía de Roca forma parte también de lo construido: como la luz visible del sitio del ángel:

“En las calles de la ciudad habitaba mi secuestrado corazón. Yo veía hombres de sombrero borsalino, hombres ruidosos entrando o saliendo de burdeles y garitos. Fui perdiendo la inocencia, y con ella el aleteo, el furor de los viajes. No estoy seguro, pero creo que fue el barrendero del barrio quien me dijo que una noche entre moscas muertas y jeringas en desuso, había encontrado mi sonrisa. La inocencia, como una estación de tren barrida por el viento se había ido, y con ella el aleteo.
Por las calles de la ciudad habitaba mi secuestrado corazón, ángel sitiado que no quería el regreso al paraíso”,

El ángel sitiado, de Roca, tiene su farmacia y su vecindario, y está enfermo. Sueña con ángeles y se hace viejo. Y los ángeles viejos no son más que pobres diablos, como lo entendió y lo dibujó Darío Villegas, quien crea las imágenes que habitan esta casa de papel y se dispersan cada una en el sitio preciso de sus habitaciones, páginas sin números.

He ahí otro viaje deleitoso por el universo de las ilustraciones del ángel sitiado por Juan Manuel y hecho hombre por Darío: ángeles niños con incipientes cachos y sonrisas perversas, alados lectores viejos con su vaso de licor en una mano y su libro en la otra, a veces con unas alas tan enormes que parecen albatros y algunos que hacen el amor en una esquina o que se arrastran al final de la historia interminable, porque lo hacen sobre piedras de Sísifo que pueden navegar en un trozo de mar siempre en redondo, o arder entre olas que se vuelven llamas.

Y la mano maestra de Diego Amaral en cada detalle del diseño: el tamaño, el color y la textura del papel, el lenguaje discreto de los espacios blancos, la mano invisible de los ángeles y los demonios que dan razón a la vida de los poetas que vuelan en todas las contravías posibles.

El pobre diablo fuera de tiempo, que escribe en una máquina obsoleta, el que acomoda sus incómodas alas y su larga cola que termina en flecha, el de los cuernos aparentemente mínimos y la hoja de papel que recibe sus secretas palabras como anacrónico sicoanalista.

Diablo pobre, pobre diablo, triste y solitario diablo este escritor que fue tan ángel y que ahora devino en semejante a todos los que intentamos ser sus colegas en las diabluras cándidas y en el recuerdo de los vuelos cumplidos.

Este ángel llegó para quedarse. Este diablo será a partir de hoy el cabezote de Cronopios. Darío nos dio permiso para ponerlo a viajar por los cinco continentes. Mi hijo Miguel Iván me ayudó a diseñarlo como símbolo de nuestro Diario virtual para hombres y mujeres de palabra.

Ángel sitiado, Diablo de Villegas, endiablados Cronopios: ¡Bienvenidos siempre!

Cronopios llega diariamente a su buzón de correo electrónico porque usted o algún amigo suyo lo ha solicitado. Cronopios trabaja por puro amor al arte. Si usted voluntariamente desea apoyarnos, diríjase a ignacioramirez@cable.net.co. La Red Internacional de Cronopios se extiende por todo el mundo y llega a más de 50 mil suscriptores gratuitos. Nuestros artículos son reproducidos por más de 30 diarios y revistas de Colombia y medios impresos internacionales, lo mismo que numerosos sitios Internet. Cronopios no promueve temas políticos ni religiosos. Los autores son responsables del contenido de sus textos. Si desea que su nombre sea retirado de nuestra base de datos, háganoslo saber. Cronopios es una casa de puertas abiertas. Si le gusta Cronopios, pase la voz…

2006-08-22T23:33:00.000-05:00

Miércoles 23 de agosto de 2006 — http://cronopiosdiariovirtual.blogspot.com/

Todo ángel no es más
que un pobre diablo

Por Ignacio Ramírez
Director de Cronopios

Cuatro importantes artistas colombianos han creado una pequeña gran obra de arte donde coinciden la imagen, la palabra, la edición y la poesía y hallan su punto de equilibrio en el producto: un libro elemental y bello que se hace querer por donde se le toque, se le mire, se le lea o se le vislumbre, que para todos esos desahogos sirve y funciona como un amuleto de papel amigo y cómplice al tiempo de angeluras y diabluras, como es la vida lúdica que a veces se disfraza de vigilia y otras de sueño.

Es El ángel sitiado y otros poemas una edición a ocho manos y ocho ojos, que según Santiago Mutis, el poeta prologuista, es “un ángel necesario, un ángel no extraviado en la oscuridad de nuestras almas: el Ángel de la Amistad, que une como hilo invisible una comunidad de vigías que a una misma hora de la noche encienden sus lámparas”.

Santiago es uno de esos cuatro artífices. Su prólogo es poesía y la vez interpretación sabia y sensible de la vida y la obra de Juan Manuel, quien por estos tiempos obtiene tantas distinciones y edita tantos libros simultáneamente, que forma parte ya del diario acontecer de este país donde todo se acaba el mismo día, donde los árboles no dejan ver el bosque.

Esa poesía de Roca forma parte también de lo construido: como la luz visible del sitio del ángel:

“En las calles de la ciudad habitaba mi secuestrado corazón. Yo veía hombres de sombrero borsalino, hombres ruidosos entrando o saliendo de burdeles y garitos. Fui perdiendo la inocencia, y con ella el aleteo, el furor de los viajes. No estoy seguro, pero creo que fue el barrendero del barrio quien me dijo que una noche entre moscas muertas y jeringas en desuso, había encontrado mi sonrisa. La inocencia, como una estación de tren barrida por el viento se había ido, y con ella el aleteo.
Por las calles de la ciudad habitaba mi secuestrado corazón, ángel sitiado que no quería el regreso al paraíso”,

El ángel sitiado, de Roca, tiene su farmacia y su vecindario y está enfermo. Sueña con ángeles y se hace viejo. Y los ángeles viejos no son más que pobres diablos, como lo entendió y lo dibujó Darío Villegas, quien crea las imágenes que habitan esta casa de papel y se dispersan cada una en el sitio preciso de sus habitaciones, páginas sin números.

He ahí otro viaje deleitoso por el universo de las ilustraciones del ángel sitiado por Juan Manuel y hecho hombre por Darío: ángeles niños con incipientes cachos y sonrisas perversas, alados lectores con su vaso de licor en una mano y su libro en la otra, otras con unas alas tan enormes y algunos que hacen el amor en una esquina o que se arrastran al final de la historia interminable, porque lo hacen sobre piedras de Sísifo que pueden navegar en un trozo de mar siempre en redondo, o arder entre olas que se vuelven llamas.

Y la mano maestra de Diego Amaral en cada detalle del diseño: el tamaño, el color y la textura del papel, el lenguaje discreto de los espacios blancos, la mano invisible de los ángeles y los demonios que dan razón a la vida de los poetas que vuelan en todas las contravías posibles.

El pobre diablo fuera de tiempo, que escribe en una máquina obsoleta, el que acomoda sus incómodas alas y su larga cola que termina en flecha, el de los cuernos aparentemente mínimos y la hoja de papel que recibe sus secretas palabras como anacrónico sicoanalista.

Diablo pobre, pobre diablo, triste y solitario diablo este escritor que fue tan ángel y que ahora devino en semejante a todos los que intentamos ser sus colegas en las diabluras cándidas y en el recuerdo de los vuelos cumplidos.

Este ángel llegó para quedarse. Este diablo será a partir de hoy el cabezote de Cronopios. Darío nos dio permiso para ponerlo a viajar por los cinco continentes. Mi hijo Miguel Iván me ayudó a diseñarlo como símbolo de nuestro Diario virtual para hombres y mujeres de palabra.

Ángel sitiado, Diablo de Villegas, endiablados Cronopios: ¡Bienvenidos siempre!

2006-08-22T16:02:00.000-05:00

Cronopios
Diario virtual para hombres y mujeres de palabra
Fundado en 1990 — Martes 22 de agosto de 2006
ignacioramirez@cable.net.co

Pepe Monleón

Esta tarde a las 6.30 en la Biblioteca Luis Ángel Arango de Bogotá comienza el ciclo de conferencias preparatorias para la maestría en Escrituras Creativas convocada para 2007 en por la Universidad Nacional de Colombia, con la intervención de notables escritores, profesores y críticos de las letras internacionales.

En la honrosa visita de hoy tendremos a José Monleón, el crítico teatral más importante de España durante todo el siglo XX y vigente en estos comienzos del XXI. Se cumple un sueño del escritor Azriel Bibliowicz, creador, sustentador y realizador de la idea y del proyecto de la Maestría, quien ya en anteriores ocasiones ha logrado la presencia de importantes personalidades de las letras mundiales con la idea de profesionalizar el oficio de escribir al mismo ritmo en que avanzan todos los elementos de este mundo vertiginoso.

Pepe Monleón estará este martes 22 de agosto a las 6 de la tarde en la Biblioteca Luis Ángel Arango en una disertación alrededor de La escritura dramática y su relación con el escenario y el público.
Pepe es una gran autoridad en teatro español y latinoamericano, Catedrático Emérito de la Real Academia Superior de Arte Dramático, Director del Instituto Internacional del Teatro del Mediterráneo, Asesor de la copresidencia del grupo de alto nivel de la Alianza de civilizaciones, autor de numerosos libros de ensayo, premiado en Argentina, Colombia, Cuba, Bosnia, Francia, Italia, Portugal, Túnez, Estados Unidos… y la lista es larga. Vamos a ver y oír a Pepe, el martes. Entrada libre.
La recomendación de Ángel Martínez Roger, quien conoce bien al personaje, basta para asistir a esta cita vespertina: “Cualquiera que haya oído hablar en directo a José Monleón o como en mi caso, haya podido disfrutarlo como profesor de Sociología teatral en la RESAD, sabe bien de la fortaleza de su pensamiento, de su capacidad fascinadora, de sus ágiles y agudas reflexiones, de las apelaciones lúcidas y constructivas al disenso, de su fina ironía, de la riqueza de su verbo, de las didácticas anécdotas aclaratorias, y sobre todo, de la utilidad dialéctica de sus disquisiciones poniendo en juego relaciones interdisciplinares que resultan siempre de extraordinario interés.”
Enrique Herreras, en un estudio del viaje real al imaginario, analiza la historia de Monleón desde las imágenes de la Guerra, su juventud, los estudios de abogado, el franquismo, la Escuela de Cine de Madrid, la construcción de su pensamiento en el compromiso, la creación la revista Primer Acto, su colaboración con la revista Triunfo. Su crítica a la dictadura y el duro análisis en la constatación de la imposibilidad de la modernización de España. Su texto muy crítico y acertado Treinta años de teatro de la derecha. La denuncia de una sociedad que no sabe valorarse, mirarse así misma en su teatro. La necesidad de un teatro de las ideas junto a la responsabilidad social del arte. Toda una teoría estética nacida de las consideraciones de la realidad que él disecciona y exprime con acertado ojo crítico.
Aspectos como la defensa de lo público para las artes escénicas, la apelación a la responsabilidad del Estado para con su creación artística y teatral. La defensa igualmente de la formación de los profesionales del teatro. El reconocimiento social de estos como portadores de un bien necesario para la salud social. La solicitud constante de un teatro que nos sirva como antídoto de la barbarie. Como trasfondo, la petición de un espacio y lugar, el teatro, que finalmente, no debe ser otra cosa que la comunicación directa entre los seres humanos para reconocernos y mejorarnos. Es decir, que si José Monleón no hubiera existido, nos lo tendríamos que haber inventado.
¡Vamos a ver y a oír a Pepe! Y a no perdernos este gran ciclo de conferencias preparatorias para la Maestría en Escrituras Creativas de la Universidad nacional de Colombia en 2007.

Cronopios es una casa de puertas abiertas
Cronopios trabaja por puro amor al arte
Si le gusta Cronopios, pase la voz…

Consuelo, Albalucía, Federico

2006-08-21T14:32:00.000-05:00

Cronopios
Diario virtual para hombres y mujeres de palabra
Fundado en 1990 — Lunes 21 de agosto de 2006
ignacioramirez@cable.net.co

Consuelo Triviño Anzola

La casa imposible

Consuelo Triviño
Escritora colombiana residente en España
por Samuel Serrano
La búsqueda de la verdad ha constituido uno de los principales móviles del cuento desde que ese visionario precursor del género que fue Edgar Allan Poe expusiera sus modernas normas. Nos referimos, claro está, a una verdad de orden estético que restituye y restablece lo vivido hasta alcanzar, por medio de la evocación poética, la razón y la satisfacción de la existencia. A esa forma de verdad corresponde el libro de cuentos "La casa imposible", de Consuelo Triviño Anzola, en el que la escritora colombiana, residente desde hace más de dos décadas en España, elabora por medio de una serie de relatos descarnados un mosaico de la Bogotá de las décadas 70-80 y del Madrid de finales del siglo XX, en el que las mujeres de la machista cultura hispánica se afirmaban en el curso de ese largo camino que habría de conducirlas en la búsqueda y conquista de su propia identidad.
Los personajes de Triviño —mujeres condenadas por una sociedad hipócrita, clasista y patriarcal a representar el prototipo de la candidez, la sumisión y la ignorancia— se esfuerzan por encontrarse a sí mismas, librando una constante lucha contra esa tradición opresiva que las segrega y amenaza con frustrar sus aspiraciones. En "Una va sola" la anónima protagonista, una niña bien de Bogotá sometida a las asfixiantes normas de una sociedad machista y a las reconvenciones de una educación cristiana que la han llenado de temor y miedo, decide que "hay que morirse para saber lo que es vivir" y se arriesga a tener una aventura con un desconocido. "Emma", una muchacha encerrada en los barrotes de una educación perversa que le impide dialogar con su parte más profunda y vital, siente que sus días son como "la piedra de Sísifo, pesados, monótonos y puntuales", y decide una noche, después de muchas dudas, emprender la búsqueda de esa otra Emma postergada que la condena y al mismo tiempo la justifica. "La puerta cerrada" es la trágica historia de una chica condenada a servir de enfermera a un padre valetudinario y tiránico que la chantajea recurriendo a su condición de inválido y le niega la amistad, el amor y hasta el más ínfimo resquicio de libertad, hasta que finalmente encuentra en la muerte la única puerta de salida posible al destino que le han impuesto y se entrega a sus manos, como la única alternativa posible de negarse a transigir con su destino ancilar.
"La muñeca", que acaso sea el más admirable de sus relatos, nos presenta a una muñeca inflable que, expuesta en un sex shop, se convierte en el símbolo escogido por la autora colombiana para delatar la relación de servidumbre asignada por el hombre a la mujer en el matrimonio tradicional y señalar, por medio de la ironía y del humor, la conmovedora fragilidad y el desamparo que constituyen la verdadera esencia del hombre, ese ser antaño dominador que ha perdido en nuestro tiempo su arrogante supremacía y su poder.
La "libertad", que da título a uno de sus relatos, es el tesoro más preciado por las mujeres de Triviño que, prisioneras de esa antigua jaula de cristal, el matrimonio, o de sórdidos inquilinatos que recuerdan el Boedo malevo de Roberto Arlt anhelan dejarse llevar por lo desconocido y vivir una aventura que les permita dejar atrás las convenciones sociales y mostrar su verdadero rostro, sin embozos ni máscaras. Pero la realidad mezquina y chata se yergue contra ellas y sólo queda atender a su íntimo deseo de huir, de escapar, de errar tortuosamente por calles y cafés sin rumbo fijo e incluso de llegar al supremo sacrificio de matar a los amigos para nacer a la vida y conquistar su identidad.
Original de http://www.babab.com/

III ENCUENTRO DE ESCRITORAS COLOMBIANAS Y HOMENAJE NACIONAL A ALBALUCÍA ÁNGEL

Como un reconocimiento al aporte de la mujer colombiana a nuestra literatura, la Consejería Presidencial para la Equidad de la Mujer, realiza este año la tercera edición de este evento, que en esta ocasión tendrá dos temas centrales:

I) Presentar una Cartografía de los personajes femeninos de ficción, más significativos de la narrativa colombiana, desde 1967, año de la aparición de “Cien años de soledad” de Gabriel García Márquez, hasta el presente.

Sobre el tema participarán escritores, académicos, y estudiantes universitarios.

II) Homenaje Nacional a la escritora pereirana Albalucía Ángel por su valiosa contribución a la narrativa colombiana del siglo XX. Su carrera literaria se dio a conocer con “Los Girasoles en Invierno ”, obra finalista del premio Esso de novela en 1966.

Investigadores y estudiosos de su obra intervendrán con ponencias y mesas redondas a propósito de su trayectoria literaria representada en las siguientes obras: “Dos veces Alicia”, “Estaba la pájara pinta sentada en un verde limón”, “Misiá Señora ”, “Las Andariegas” y “ ¡Oh Gloria inmarcesible!”

PERFIL DE ALBALUCÍA ÁNGEL
Nació en Pereira, Risaralda, el 7 de septiembre de 1939. Escritora, investigadora, periodista, crítica de arte y cine. Por influencia familiar estudió bachillerato en el Colegio de las Franciscanas de Pereira. En 1955 viajó a Cartago, Valle, para validar el bachillerato académico y así ingresar a los estudios de Literatura y Arte en la Universidad de los Andes de Bogotá en donde fue alumna de la crítica de arte Marta Traba, quien marcó su vida artística y literaria. En 1964 viaja a Barcelona, España. Continúa sus estudios de Arte y Letras en la Universidad de la Sorbona de París. Posteriormente estudia cine en Roma y París.
Inició su carrera literaria en 1966, con la participación en el Concurso Esso, en el que resultó finalista, con su novela “Los Girasoles en invierno”. Esta novela fue publicada con un dibujo en la carátula elaborado por el destacado artista colombiano Luis Caballero.
Entre 1972 y 1975 escribió la novela “Estaba la pájara pinta sentada en su verde limón”, que relata la época de violencia en Colombia, que se inició el 9 de abril de 1948, con la muerte del caudillo liberal Jorge Eliécer Gaitán. Albalucía realizó un trabajo de investigación que incluyó entrevistas con los personajes que vivieron ese momento histórico y una recopilación del material documental. La estructura de la obra ensambla la parte concerniente al documental y lo correspondiente a la ficción en sentido epistolar, dando lugar a una novela de tipo collage, polifónica. Con esta obra concursó en el Premio Vivencias de Cali y obtuvo el primer premio. El Instituto Colombiano de Cultura la publicó en ese mismo año.
Con motivo de la premiación, la autora retorna a Colombia para publicar su primer libro de cuentos, “¡ Oh Gloria Inmarcesible!”; se destacan sus novelas tituladas “ Dos veces Alicia ”, “ Las Andariegas” , “ Misia Señora ” y la novela publicada en el 2002, “Tierra de nadie”.

Otro recuerdo homenaje a Federico

ANIVERSARIO

18 de agosto de 2006
“Dónde está mi sepultura…en mi cola, dijo el sol;
en mi garganta, dijo la luna.”

Hoy hace 70 años
que mataron a Federico y
yo quiero saber
si en este día
toda España
amaneció llorando.

Si las campanas
tocaron a rebato
sobre las plazas blancas
de Granada y
despertaron a tu tierno corazón
en el barranco de Viznar
haciéndolo latir
en cada uno de nosotros.

¿Desgranó la fuente
su lamento
de agua entre las piedras
como si quisiera llenar
el aire con preguntas?

El periódico, dice, que te rindieron
todos los homenajes
y que han descubierto,
quizás,
al pariente cercano
que planeó tu muerte.

Yo, Federico,
te cuento, humildemente,
que esta mañana salimos
contigo, de paseo.
Fuimos al mercado
y compramos fruta fresca;
conversamos con
los tenderos del abasto,
y bajo este sol
que no es tu sol
y donde el verde
te quiere verde
de verdad
pensamos en ti.

Sin fuente para nuestras lágrimas
sin ministros
ni campanarios blancos.

Sólo en ti Federico
en el miedo del disparo
en la nuca
que no importa
de dónde venga
es el mismo miedo.
En la caída
tu caída
y la de tantos
que como hace 70 años
allá
caen hoy
en este suelo
que no es tu suelo
pero donde todo se repite.
Aquí.
Hoy.
Federico.

Ana Mercedes Vivas

Cronopios es una casa de puertas abiertas
Cronopios trabaja por puro amor al arte
Si le gusta Cronopios, pase la voz…